Читать книгу Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей - Виктор Улин - Страница 7

Лучами солнце – мрак пронзая синий,

Коснется горных пиков и лесов.

И время потечёт по всей России,

Одиннадцать сменяя поясов.

Просторы не объять, озёра, реки,

Тайги безбрежной сумрачную рать,

Где в сотни вёрст не встретишь человека,

Лишь мест дремучих тишь да благодать…

Я вслед за солнцем всю страну проехал,

Красой земли безмерно восхищён!

Амур, Сибирь, Урал остались вехой

В моей судьбе, мелькнули словно сон.

Родился на Урале, жил в Сибири,

Служил на Тихом юным моряком.

Немало повидал чудес я в мире,

Теперь Кавказ мне светит маяком!

ЕСЕНин и ЕССЕНтуки —

Созвучны звуки и тонки,

Как песенки,

Как ветерки —

Не зря, наверное, близки.

Есенина поэзия —

Страна, которой грезил я,

В ней образы Есенина

Пронзительно-весенние.

Они, как глас неистовый,

В душе звенят таинственно,

Серебряно и искренне,

Как камертон во мне!

Ессентуки мне дороги,

Живу в любимом городе,

Цвела моя здесь молодость,

Как в давнем, сладком сне…

И то не символично ли:

Вплелись в мотивы личные

ЕСЕНин и ЕССЕНтуки,

Как берега одной реки…

Ночка летняя – полнолуние,

В небесах даже облачка нет,

Нависает луна, точно мумия,

Излучая свой призрачный свет.

То ли день смурной,

то ли ночь, как день,

Всё сияет вокруг серебром.

Мне и спать невмочь, и вставать мне лень,

Мысль нельзя обрубить топором…

Вспоминаются дни далёкие,

То ли сон, то ли милая блажь,

Мама рядом, в груди что-то ёкает…

Белый дом с палисадником наш.

Улыбаясь, мне гладит голову,

Ситец платья цветами расшит.

От загнетки печи пахнет здорово

Свежим хлебом. Скворчат беляши…

Щи томятся. Батяня и матушка

За столом, – младший брат-мужичок.

У палатей печи, стоя рядышком,

В пол прудонит двухдневный бычок.

А за русской печью сидит сверчок,

Он стрекочет. В окошко луна

Загляделась, и мрачен луны зрачок —

Скучно ей, всё одна да одна…

В полнолуние, в ночь лунявую

Мысли-мыши неспешно шуршат,

И тепло мне, как в детстве с мамою,

Засыпаю. И млеет душа…

Наш «Роджер весёлый» над реями реет,

Скитается бриг по волнам.

Доплыть бы до берега нам поскорее,

От шторма укрыться бы нам!

Есть остров заветный в лагуне лазурной,

Где бурю корабль переждёт.

Но ветер нас гонит – упрямец безумный,

В объятия смерти ведёт.

Болтаемся пробкою в пенной пучине,

И кануть мы можем на дно…

От страха пиратская кровушка стынет,

Как в темной бутылке вино.

А мачты и палуба стонут и гнутся,

Бесстрашен лишь верный бушприт:

От волн не пытается он увернуться,

Вперед, словно чайка, парит.

Из мглы выдвигается пальмовый остров,

Но рифы встают на пути,

И в брюхо врезаются злобно и остро,

От гибели нам не уйти…

Мелькнёт на прощанье в померкшем сознанье

Далёкого детства рассвет,

Где мама-испанка стоит в ожиданье,

Ждёт сына, а сына всё нет…

А утром утихнет вокруг непогода,

В обломках лишь крабы снуют.

Да «Роджер Весёлый» над рифом свободно

Повиснет, найдя свой приют.

Зловеще полощутся череп и кости,

Печален пиратский итог…

Не всхлипнет вдова на далеком погосте —

На дне их навеки чертог.

И только в мальчишеских грёзах являться

Пиратам ещё суждено.

Из книг приключенческих вновь оживляться,

Покинув забвения дно.

Плывут бригантины, летят каравеллы,

Несутся в чужие края…

Парят облака вольным парусом белым,

А юнга на палубе – я!