Читать книгу Сонеты - Вильям Шекспир, William Szekspir, the Simon Studio - Страница 36

Зачем, пророча солнечный денёк,

ты дал мне выйти без дождевика,

чтобы гнилой туман меня облёк,

а светлый лик твой скрыли облака?

Хотя, исхлёстан бурей дождевой,

обрёл в тебе я нежного врача,

кому бальзам понравится такой,

что лечит боль, позора не леча?

Твой стыд не исцелит моих скорбей,

раскаянье – не возвратит утрат;

Обидчика прощать всего больней

тому, кто на кресте обид распят.

      Но жемчугами слёз твоих сполна

      твоей любви искуплена вина.