Читать книгу Восьмой десяток - Владимир Безладнов - Страница 14

Южное небо…

Звездное небо…

В воздухе – томный зной.

Вечер, как вечность…

Смуглые плечи:

женщина – рядом со мной.

Как пожилой плейбой,

призывно и страстно воркует и стонет прибой.

Подожди!

Еще не поздно.

Погляди

на эти звезды!

Подожди!

Посидим.

Еще не поздно.

Мир замирает:

где-то играют

медленный, знойный блюз.

Слушай, не слушай —

мучают уши

страстные стоны: «Люблю!»…

Ночью готов любой

нырнуть в этот сладкий сироп под названьем «любовь»,

чтобы в нем,

под звуки блюза,

погрузиться

в мир иллюзий

и забыть

обо всем,

под звуки блюза.

Терпкий, до боли,

запах магнолий.

Ласковый теплый пляж.

Новые встречи,

нежные речи… —

все спешат на кобеляж.

В переплетеньях тел

забыто давно, где своя, где чужая постель…

Не спеши!

Еще успеем…

Не спеши!..

Чуть-чуть скромнее!..

Согрешить,

без души,

всегда успеем.

Если б не старость,

сбросив усталость,

смог бы я тоже, но…

стоит представить,

сколько осталось… —

лучше уж в порнокино!

Вдруг, не дай Бог, влюблюсь

под этот курортный волнующий, чувственный блюз…

Пусть своим

здоровьем платит

тот, кто мнет

любое платье,

а для нас —

преферанс

в своей палате.