Читать книгу Восьмой десяток - Владимир Безладнов - Страница 15

Ночь рассыпала чёрные волосы

По земным… неземным!.. округлостям…

И зовёт меня зримым голосом

Вызывающей лунной смуглости.

Что-то шепчет, вздыхает обиженно,

Волосами щекочет лицо мое,

И в глаза мои неподвижные

Звезды падают невесомые.

И бормочет арык вполголоса…

Пахнет дыней чарджуйской спелою…

И сплетаются черные волосы

С волосами моими – белыми.

Ночь-красавица! Гурия райская!

Луноликая пери восточная!

Так доступна, нежна и ласкова!..

Так прекрасна, и так… настойчива!..

Разве мог бы я не понять ее,

Изнывающую от желания,

Ощущая ее объятия,

Опьяненный ее дыханием?..

И ко мне прижимаясь, с жадностью,

Зовом плоти бесплотной терзаема,

Ночь ласкает меня… безжалостно!.. —

Ненасытна и неосязаема…

Шепчет страстно и властно: «Иди ко мне!..

Это Вечностью нам завещано…

Ну, иди же!..», – и я растворяюсь в ней,

Как когда-то – в любимой женщине!..

И Вселенная мчится навстречу нам!..

И ни боли нет, ни усталости!..

И сливается молодость вечная

С одинокой моею старостью!..

И – свобода в нас! Неудержимая!

Отрешен от земной круговерти я!..

Только что это?.. – новая жизнь моя?..

Или – смерть?.. Или это – бессмертие?!..

Ферганская долина. Август 2008 г.