Читать книгу Избранное - Юрий Саваровский - Страница 6

Всё удивительное рядом.

Вглядись внимательнее в жизнь

И майским яблоневым садом,

Как белым солнцем, обожгись.

Забудь на миг, что стал ты взрослым,

Что стал солидным и с баском,

И безмятежно утром росным

Пройдись по полю босиком.

Не бойся, что отхватишь лишку,

Что люди могут не понять,

И разбуди в себе мальчишку,

Футбол готового гонять

С утра до вечера глухого

Без отдыха и без еды.

И в этом нету, право слово,

Ни малой, ни большой беды,

А есть большое счастье детства…

Верни мне веру, ветер вешний,

Я без неё слепой,

Качаюсь я засохшей вишней,

Необязательный и лишний,

Пустой.

Земля весенняя, вдохни

Всё буйство молодого сада,

Необходимость мне верни

И непосредственность весны.

Мне больше ничего не надо.

Не лягу спать, пока не запишу

Я этих строк, что растерзали душу.

Нет, я ещё по жизни не спешу,

Ещё меня бессонница не душит.

И всё же, что я в жизни совершил,

Какую строчку написал в наследство?

Скорей стихи вытягивал из жил

Или впадал, как и другие, в детство.

А ведь в мои года уже пора

Не мельтешить, душой остепениться,

Не сдерживать решительность пера

И дать душе теплом испепелиться.

Едва весёлыми лучами

По утру вспыхнет небосвод,

Тепло повеет над полями

И пчёл повыгонит из сот,

И новый день разгонит дрёму

Всего, что видится окрест,

И позовёт меня из дома

Проснувшийся по утру лес.

Из дымки выплывет опушка

И лес откроет за собой.

С утра вдруг вздумает кукушка

Гадать над чьей-нибудь судьбой.

Гласит народное преданье:

Мол, только зародится свет,

Считай года по кукованью,

Кукушка скажет, сколько лет

Тебе прожить на белом свете,

Его безудержно любя.

Никто не верит в байки эти,

Но все считают про себя.

И я не верю, но считаю,

Кукушку глупую моля.

А вдруг замолкнет, вдруг устанет,

И жизнь закончится моя.

Осень слов не понимает,

Осень думы признаёт.

Ты оставь слова для мая,

Май придёт – тебя поймёт.

А пока взгрустни немного,

Молча песню подожди,

Впереди лишь синь-дорога,

Да безмолвные дожди.

Посмотри, как листья вбиты

В грязь дорожную дождём,

И пойми земли обиды,

Если ты понять рождён.

Если сердце болью ранит

Плач осеннего леска,

Если изморозью ранней

Серебрится у виска.

Прояснит, отдохнёт душа

С приходом осени печальной,

И мысли станут, не спеша,

Стремиться к сути изначальной,

К той самой сути бытия,

К той самой жизни во Вселенной,

В которой, все – и он, и я

Присутствуем частицей тленной.

С природою соотносясь,

Я возрастом вступаю в осень,

Биологическая связь

Сравнения с природой просит.

Сравнившись с ней, я понял вдруг,

Что мне осталось жить немного,

Что скоро мой замкнётся круг

По воле времени и Бога,

Что опадёт последний лист

С последним вымолвленным слогом.

И я, надеюсь, буду чист

Перед людьми, и перед Богом.

Порывы ветра снег разносит

С полей открытых в небеса,

Метель бежит в пространстве просек

И бьётся мордою в леса.

Куртины, рощи и дубравы.

Спасти я боженьку молю

От вседозволенной забавы

Зимы-злодейки во хмелю.

Чтобы весне-красне под силу

Окрест всё зеленью объять.

И уж потом мою могилу

В земле податливой копать.

Миг утешенья – только слабость

В твоём нацеленном пути,

Пускай лишь слабый отзвук славы,

Но предназначено будить

В твоей душе сознанье веры,

Зажечь погасший огонёк

И расшатавшиеся нервы

Связать до времени в клубок.

Кто, что источник утешенья:

Улыбка ль женщины простой,

Забытой песни воскрешенье,

Или открывшийся простор,

Иль друга крепкое пожатье,

Тепло в заснеженной избе?

Всё, как погожий месяц к жатве,

Всё в утешение тебе.

И ты душой обетованной

И просветленным вновь умом

Поймёшь, что ты не гость незваный,

Не неожиданный, как гром,

Не дом пустой, готовый к сносу,

И не покинутый ковчег,

И не репей, залипший в косу,

А нужный людям человек.

Черкизово в снегу,

И снега скрип,

И лёгкого морозца нетерпенье,

Как ликованья праздничного крик,

Его перу давали вдохновенье.

Врывался в дом,

Скорей, скорей к перу!

И рассыпал мгновенно

Бисер строчек,

Чтоб первым встретить

Солнце по утру,

Чтобы последним

Распрощаться с ночью.

Как он спешил

Безудержно творить,

Не оставляя времени для точки,

Чтобы потом

России подарить

Поэзии немеркнущие строчки!

Черкизово в снегу,

В снегу порог,

Встаёт заря устало из-за речки,

И Дмитрий Кедрин,

Отложив перо,

Щекой прижался

К выстуженной печке.

В душе разорвана струна,

Сегодня пустозвонен весь я,

И равнодушная луна

Глазеет тупо с поднебесья

И я ей вторю пустотой,

Такой бездушной и безликой,

Такой дешёвой и простой,

Довольный песней невеликой.

Лишь в августе стремлюсь я стать поэтом,

Лишь в августе парю в полёте птичьем,

Я преклоняюсь перед мудрым летом,

Перед его красою и величьем.

Мне так близка родного лета зрелость,

И ничего не может быть чудесней,

Нет ни минуты, чтоб в душе не пелось,

И нет ни дня, чтоб я не встретил песней.

Как осень чувства обостряет

И дум тревожит глубину,

Неизгладимая, простая,

Люблю тебя, тебя одну!

Устойчива на небе синь,

Так благодатно и погоже,

Что нет милее и дороже

Тобой написанных картин.

Давно уж скошена трава,

Стога, как пирамиды, встали,

Тяжёлые тетерева

Людей таиться перестали.

Под солнцем выгорает лес,

Аукающий и манящий,

Там Акулины и Маняши

Перекликаются окрест.

Пегас мой – сивая лошадка

Парит натруженной спиной,

Воз сена, вздыбленный и шаткий —

Парнас обжитый и родной.

И я – неизданный поэт,

Лежу, как Бог, на стоге сена,

Пусть говорят: – несовременно,

Зато прекрасно. Спору нет.

Пролетели года,

И, как видно, впустую,

Потому, что я делал

Не то и не так,

Потому в пятьдесят

Всей душой протестую,

И сжимается сердце

В бессильный кулак.

Сколько ж мне суждено

Видеть чудо рассвета,

Может, год, может, два

Может двадцать ещё,

Но я верю, что я

Неизбывного рода,

Хоть безбожник и грешник,

Но я же крещён.

Не по библии жил,

Но заветы христовы

Жили в сердце моём

И в горячей душе.

Жизнь сбивала меня,

Но я снова и снова

Воскресал и вставал

На любом рубеже.

Мне лишь Друг, а не враг

Мне лишь Бог, а не леший,

Лишь Поэт, а не маг,

Начертали мне даль.

Я не всадник лихой,

Я обычный, я пеший,

Пацифист и романтик,

Сочинитель и враль.

И считаю – я прав,

Потому и свободен,

Не стремлюсь я к высотам,

К славе я не стремлюсь,

Современен, конечно,

И всё ж старомоден,

Не играю по нотам,

Но сфальшивить боюсь.