Читать книгу 13 Extra Urlaubsmorde August 2019 Krimi Sammelband 13002 - Pete Hackett - Страница 20

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»Wie gehen wir vor?«, fragte Ron Harris, als sie im Dodge saßen und Richtung Brücke fuhren. »Holen wir uns den Burschen selbst, oder überlassen wir es einem Sondereinsatzkommando?«

Owen Burke überlegte nicht lange. »Wir machen es selbst. Weshalb ein ganzes Team bemühen? Es ist sicher keine besonders spektakuläre Aktion. Wir werden das Überraschungsmoment auf unserer Seite haben.«

»Der Chef wird kein Verständnis dafür aufbringen«, meldete Harris seine Bedenken an.

»Nur dann nicht, wenn es schief geht«, wiegelte Burke ab. »Ich übernehme die Verantwortung.«

Harris schaute skeptisch. »Deine Alleingänge und deine draufgängerische Art sind nicht besonders angesehen, Partner, und das weißt du auch.«

»Der Chef wird es akzeptieren, wenn wir ihm Brad Connors sozusagen auf dem Tablett servieren. Fahren wir also zur 68th.«

Das Verkehrsaufkommen in Queens war erträglich. Nachdem die Agents aber wieder den Boden Manhattans unter den Rädern des Dodge hatten, ging es nur noch im Schritttempo voran. Man musste eine Menge Geduld mitbringen. Ganze Invasionen von Yellow Cabs verstopften die Straßen.

Irgendwann einmal sagte Burke: »Wir haben völlig vergessen, dass wir den Suffkopf aus der 27th Street um 9 Uhr ins Bundesgebäude bestellt haben.«

»Er wird sich in der nächsten Kneipe sicherlich mit einigen Gläsern Budweiser trösten«, knurrte Ron Harris.

Owen Burke lachte.

Sie erreichten die 68th Street und Harris parkte den Dodge. Auf der Columbus Avenue floss dichter Verkehr vorbei. Die Tür des Gebäudes, in dem Miriam Spencer wohnen sollte, war nicht verschlossen. An der Vorderseite des Hochhauses befand sich die rostige Rettungsleiter. Ron Harris blieb vor dem Gebäude, um Brad Connors gegebenenfalls diesen Fluchtweg zu verlegen, während Owen Burke das Haus betrat. Im Treppenhaus roch es penetrant nach Essen. Eine hölzerne Stiege führte nach oben. Der Special Agent musste bis in die vierte Etage steigen, bis er ein Namensschild mit dem Namen der Cousine der Connors-Brüder ausfindig machte. Er lauschte an der Tür. Zu hören war nichts. Schließlich läutete der Agent. Einige Sekunden verstrichen, dann verdunkelte sich die Linse des Spions, der in die Tür eingelassen war, als hätte sich ein Schatten auf sie gelegt. Im nächsten Moment wurde sie wieder hell.

Es blieb still in der Wohnung.

Burke war klar, dass sich jemand in dem Apartment aufhielt. Er legte noch einmal seinen Daumen auf den Klingelknopf.

Nichts!

Ein entschlossener Zug brach sich Bahn in das Gesicht des Special Agents. Mit der Schulter rammte er die Tür auf. Es krachte und splitterte. Ein Schuss knallte. Die Kugel pfiff durch die offene Tür und durchschlug das Türblatt der Wohnung auf der anderen Seite des Treppenhauses. Burke stand im Schutz der Wand, seine Hand umklammerte den Griff der SIG. Die Waffe war geladen und entsichert.

»Okay, Connors!«, rief der Agent. »Sie haben keine Chance. Unten, am Ende der Feuerleiter, wartet mein Kollege. Seien Sie vernünftig und geben Sie auf.«

»Den Teufel werde ich!«, fauchte Brad Connors. »Wer bist du überhaupt? Welchem Verein gehörst du an? Bist du ein Bulle aus dem Police Department, oder gehörst du zum FBI?«

»Mein Name ist Owen Burke. Ich bin Special Agent beim FBI. Wir wissen alles, Connors. Pat Morgan hat gesungen wie ein Vogel. Ihr Bruder befindet sich bereits auf Rikers Island. Trennen Sie sich von Ihrer Waffe und kommen Sie mit erhobenen Händen ins Treppenhaus.«

»Was ist, wenn ich das nicht tue?«

»Dann holen wir Sie heraus. Ich kann ein Sondereinsatzkommando mobilisieren, Connors. Wenn diese Spezialisten sich Ihrer annehmen, bleibt bei Ihnen kein Auge trocken. Überlegen Sie es sich.«

Connors schien sich nicht entscheiden zu können.

Burke äugte um den Türstock. Als es knallte, zog er blitzschnell den Kopf zurück. Das Geschoss riss einen Span aus dem Holz. Jetzt wusste Burke, wo sich Connors in dem Wohnzimmer, das hinter der Tür lag, verschanzt hatte. Es war einer der schweren Sessel, die um einen niedrigen Glastisch gruppiert waren, der ihm Deckung bot.

Burkes Rechte mit der SIG zuckte um den Türstock herum, in rasender Folge gab der Agent drei Schüsse ab. Er glitt geduckt in die Wohnung, nagelte mit zwei weiteren Schnappschüssen den Gangster in der Deckung des Sessels fest und ging neben der Couch zu Boden. »Nehmen Sie Vernunft an, Connors!«, versuchte er es noch einmal mit Worten. Seine Stimme klang beschwörend.

Der Gangster schwieg verbissen.

Burke lugte um die Couch herum. Von Connors war nichts zu sehen. Er schob die Hand mit der SIG über die Lehne und wieder krachte die Waffe in atemberaubender Schnelligkeit dreimal hintereinander. Burke setzte alles auf eine Karte. Er sprang auf, lief um die Sitzgruppe herum und sah Connors bäuchlings am Boden liegen. Burke blieb stehen und richtete die SIG auf den Verbrecher. Dessen Hand mit der Waffe zuckte im selben Moment hoch, Burke schaute in das schwarzgähnende Mündungsloch einer Glock. Die Backenknochen Connors mahlten, dem Special Agent entging nicht der gehetzte Ausdruck in den Augen des Mörders.

»Fallen lassen!«, gebot der Agent. Über die Zieleinrichtung der Dienstwaffe hatte sich sein zwingender Blick am Gesicht Brad Connors verkrallt.

Sie starrten sich an. Es war ein stummes Duell, und nur der Mann mit den stärkeren Nerven konnte gewinnen. Plötzlich irrte Connors Blick ab. Und dann ließ er die Hand mit der Glock sinken. Sie öffnete sich, die Waffe fiel auf den Boden. Connors erhob sich. Mit hängenden Schultern stand er da. Er wusste, dass er verloren hatte, und Resignation erfasste ihn. Sein Kinn sank auf die Brust.

»Brav, Connors«, lobte Burke. »Wenn du dich jetzt noch umdrehen und die Hände auf den Rücken legen würdest.«

Brad Connors bewegte sich marionettenhaft.

Burke griff unter die Jacke und nahm ein Paar Handschellen von seinem Gürtel. Ohne jede Hast trat er hinter Connors, um ihn zu fesseln.

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E N D E