Читать книгу Прохладный сок родных берез - Александр Ковшиков - Страница 11

Деревня спит, на улице темно,

В избе покой, с реки ползёт прохлада,

Лишь бьётся мотылёк ночной в окно,

Его маяк – горящая лампада.

Мой старый друг – задумчивый сверчок

Играет вновь мотив знакомый старый.

Собака завалилась на бочок,

Найдя себе подстилку – коврик рваный.

Открою двери, выйду на крыльцо,

Ворвутся в дом и запахи, и звуки,

А ветер освежит моё лицо

И охладит и тело мне, и руки.

Прислушаюсь – услышу, как скрипит

В сенях моих гнилая половица,

Да как комар над ухом пропищит,

Желая, видно, кровушки напиться.

А за рекой, где царство камыша,

Испуганно кричит в гнездовье утка.

Быть может, потеряла малыша,

И ей сейчас на сердце очень жутко.

Но он придёт на материнский зов,

Он просто, глупый, в плавнях заблудился.

Ведь так и мы спешим под отчий кров,

В тот дом, где каждый в этот мир явился.

Я закурю, мне мыслей хоровод

Не позволяет до утра забыться,

И голова полна мирских забот,

Наверное, поэтому не спится.

А завтра рано с солнышком вставать,

Чтоб по росе до леса прогуляться,

Чтоб целый день смолистый дух вдыхать,

Чтобы чудесным видом наслаждаться.

До слёз в глазах, до шума в голове,

До боли в сердце, до душевной муки

Я так хочу признаться сам себе,

Как мне необходимы эти звуки.

И в неба высь, где плещется заря,

И в ветерок, ласкающий мне руки,

И даже в писк ночного комара

Я так влюблён! И так страшусь разлуки!