Читать книгу Прохладный сок родных берез - Александр Ковшиков - Страница 20

Горит лампадка у иконы,

На лик святой бросает тень.

И кровли скрип, и ставен стоны

Слышны от ветра каждый день.

В печи нехитрая похлёбка

Томится в старом чугунке.

В углу с котятами коробка,

А кошка дремлет на шестке.

В кадушке вызрела опара,

Кипит пузатый самовар,

Сквозь крышку рвутся струйки пара,

От печки льнёт приятный жар.

В подслеповатые окошки

Глядит вечерняя пора.

И слышен наигрыш гармошки,

Что в дальний бор несут ветра.

В звенящей тишине за печкой

Играет свой рефрен сверчок.

А бабушка с зажжённой свечкой

Шагнула в сени за порог.

А там витает запах кваса

И мёда терпкий аромат,

Из погребка достанет мяса,

А из лабаза – сала шмат.

Нарежет ломтиками тонко,

Вечерять соберёт на стол…

Часы пробили полночь звонко,

Сигналят – засиделись, мол…

Улягусь спать на сеновале,

Забудусь в запахе травы.

Пусть комары всю ночь пищали,

Зато, как пели соловьи.

Приятный тёплый запах хлеба

Разбудит рано поутру.

Сбегу в синь утреннего неба,

Чтоб искупаться на яру.

Любовь в моём открытом взгляде.

Я всё увидеть снова рад.

Берёзки в свадебном наряде

Мне вслед невестами глядят.

Здесь всё, как прежде, неизменно,

Царят покой и тишина.

Так будь же ты благословенна,

Моя родная сторона!