Читать книгу Прохладный сок родных берез - Александр Ковшиков - Страница 15

Темнеет в небе розовый закат,

Взошла луна, и удлинились тени,

Нестройный хор проснувшихся цикад

Безумствует, скрипя в кустах сирени.

Кричит с надрывом в плавнях коростель,

В пыли вороны с шумом делят корку,

Гудит натужно запоздавший шмель,

Пролезть пытаясь в земляную норку.

Пищат над ухом злые комары,

Их отгоняю, веточку взяв в руки.

Наполнен воздух смехом детворы…

…Я слышу всё, но жду не эти звуки.

Я так хочу услышать, как звучит,

Трель соловья из зарослей бурьяна,

Как в травах на лугах роса звенит,

Ночами выпадая из тумана.

Услышать шёпот каждого листка

На молодой берёзке у ограды,

И стук в окно ночного мотылька,

Летящего на свет моей лампады.

Пусть кто-то скажет: «Что за ерунда?

Какая чушь! Нашёл к чему стремиться…»

Но это словно чистая вода

Из родника… И я хочу напиться!