Читать книгу Прохладный сок родных берез - Александр Ковшиков - Страница 7

Вдыхаю воздух родниковый,

И в первозданной тишине

Я слышу шёпот васильковый

Как наяву, так и во сне.

И через луг, где в спящих травах

Тропинка вьётся сотню лет,

Сбивая росы на купавах,

Спешу в ромашковый рассвет.

Купаюсь в терпких ароматах,

В оттенках, в запахах цветов,

А в птичьих утренних руладах

Отчизны слышится мне зов.

Он так и манит за собою,

И словно дарит два крыла,

Чтоб полетел я над землёю,

Туда, где мама родила

Меня (О, дай ей Бог терпенья)

И окружила теплотой,

И подарила в миг рожденья

Огромный этот край родной.

Там я нетвёрдою походкой

Ходить учился налегке,

Держась малюсенькой ручонкой

За мамин пальчик на руке.

В льняной короткой распашонке

Смешной, весёлый карапуз,

И грязи, как на поросёнке,

Бывал на мне не малый груз.

И хорошо, что я влюбился

В лес и безбрежные поля,

В село, где грамоте учился,

В рябины, сосны, тополя…

…И вы меня не забывайте,

Так пойте, чтоб текла слеза,

И чаще, чаще зазывайте

В деревню, птичьи голоса!