Читать книгу Прохладный сок родных берез - Александр Ковшиков - Страница 17

Опьянила свежесть ночи,

Закружилась голова,

Блеск созвездий видят очи,

Плачет росами трава.

Дремлет бор в густом тумане,

Смолкли иволги в кустах…

Кто-то «жарит» на баяне,

Крепко путаясь в ладах.

Эх, надрать ему бы уши,

Чтоб инстру́мент не терзал,

Ведь играть – не бить баклуши,

Да, не профессионал.

Жаль, испортил ночь какую,

Дал бы мне, уж я б сыграл,

До утра, напропалую,

Вспомнив юность удалую,

Пел, меха бы раздувал…

Чу! Всё вроде бы затихло,

Опустилась тишина,

Лишь на речке в берег рыхлый

Плещет пенная волна,

Да камыш тихонько плачет

Под порывом ветерка.

Интересно, кто рыбачит

Там, при свете костерка?

Подойти что ль, напроситься

На уху из котелка,

Нежным вкусом насладиться

Щуки или судака?

И всю ночь прослушать байки

Про рыбацкие дела,

Требуху откинув чайке,

Растянуться на фуфайке,

Ждать, когда взойдёт заря.