Читать книгу Прохладный сок родных берез - Александр Ковшиков - Страница 18

Когда осенней хмурою порою

Горят кострами яркими леса,

Когда туман, висящий над рекою,

Скрывает серой дымкой небеса,

Когда встают холодные рассветы,

Когда на травах иней – не роса,

Когда сады безвременно раздеты,

И наполняет грусть-печаль глаза, —

Пусть птицы, край любимый покидая,

Мне прокричат печально с высоты

О том, как без родных берёз страдая,

Срывают голоса до хрипоты.

И я, услышав эти крики-стоны,

Влюблюсь ещё сильней в родимый край —

В поля, леса, озёра, что бездонны…

И хлынут слёзы, как бы невзначай.