Читать книгу Прохладный сок родных берез - Александр Ковшиков - Страница 5

Укрыла ночь окрестности села.

Лишь где-то воет глупая борзая,

Да на реке тревожит плеск весла

Ночную тишину родного края.

Гуляет сон по дремлющим домам,

Рогатый месяц смотрится в окошки,

Скрип половиц ползёт по чердакам —

То домовые или, может, кошки.

Дрожит перед иконой огонёк,

По потолку крадутся чьи-то тени,

Настроил скрипку старый друг сверчок…

Не спится. Одеваюсь. Выйду в сени.

Там пряный запах, кругом голова

От медуницы, мяты и ромашки.

И вновь в стихи слагаются слова,

И не мешают разные букашки.

Открою дверь, пойду в мой старый сад,

Вдохну всей грудью свежесть летней ночи.

Как нежен сладких яблок аромат,

Им просто наслаждаюсь, что есть мочи.

Разносит ветер чью-то ворожбу.

В подлунном мире, Господом хранимом,

Я наблюдаю вечную борьбу,

Где свет и тьма сошлись в бою незримом.

Ещё чуть-чуть, и полыхнёт восток,

Ворвутся в мир и краски дня, и звуки,

Молоденький исполнит петушок

Дуэтом с ночью арию разлуки.

Ну, а пока по небу пролегла

Река из звёзд от края и до края.

И тишина в окрестностях села,

Лишь где-то воет глупая борзая.