Читать книгу Вся история Фролова, советского вампира - Александр Семёнович Слепаков - Страница 28

Тамара Борисовна Иевлева сама не знала, чего ищет. Но очень хорошо понимала, что без этого чего-то ей плохо. Разные вещи получались не так, как она хотела. Она устала от разочарований. «Может, пора смириться? Просто делать то, что делают другие? Зачем она развелась? Лёня, в принципе, нормальный парень. И Виктор тоже нормальный парень. Очень даже. Другая бы за счастье… А что, если Ирка права? Просто они все такие. Как Лёня, как Виктор, как Валера. Ещё не самый плохой вариант. Нормальные, добрые, не идиоты. Ну, может, есть где-то какой-то другой, какой-то не такой, похожий на меня. Но какая вероятность, что я на него попаду? Близкая к нулю. Ну а если я рожу мальчика, а он вырастет и тоже будет как Виктор? Может такое быть? Нет, наверное, не может. Я же буду его воспитывать? Нет, воспитывать его будет двор, школа, другие дети. Я тоже, конечно, но не больше, чем это обычно бывает. И он вырастет… Нет, я тут поглупела окончательно. Пока он маленький, он точно не будет таким, как Виктор. Маленькие не такие. А в конце концов, что такого плохого в Викторе? Он отлично себя чувствует, а если бы не я, чувствовал бы себя ещё лучше. Найдёт девушку, будет с ней очень счастливым. Это я какая-то ненормальная, а не он. Это со мной что-то не так. Да, вот наконец я докопалась до сути. Что со мной не так? А ведь Ирка мне это всё время и говорила. Что со мной что-то не так. А я отшучивалась. А она была права. Что со мной происходит? Как я могу вот так, почти на улице, совокупляться с незнакомым мужчиной? И почему эта дикость меня совершенно не отпугивает? А ведь это самая настоящая дикость. Пусть я ненормальная, хорошо, Ирка права. Но не до такой же степени. Что не до такой же степени? Не до такой степени я ненормальная или не до такой степени она права? Да и то и другое! Хорошо. А что же тогда это было? Да… что это было? Кто это был? Ведь не приснилось же мне?»

А всё дело в том, что он был никто. Он появился из ночи, как порождение самой этой ночи, в которой Тамара Борисовна была одна и без одежды. И потом, на следующую ночь и на следующую, было точно так же. В самые острые моменты близости она продолжала быть одна, а он был частью мира, не связанный с нею ни любовью, ни привязанностью. Как ветер – частью природы, чем-то внешним по отношению не только к её жизни, а, как ей казалось, вообще к жизни людей. Он приходил, как приходит дождь, как приходит ночь. Без всяких условностей, без всяких психологических контекстов, не спрашивал её согласия, так же, как ветер не спрашивает согласия, когда треплет её волосы. И когда она думала о нём в дневное время, уставшая, невыспавшаяся, на совхозном поле, с ящиком огурцов в руках, на неё накатывала такая волна, что она замирала с этим ящиком, и ей стоило труда скрывать от окружающих своё состояние.