Читать книгу Бахыт Кенжеев. Избранное - Бахыт Кенжеев - Страница 10

Се творчество! Безумной птицей

Над зимним городом кружит,

Зовет с отечеством проститься,

Снежинкой дивною дрожит.

И человеки легковерны

Охотно поддаются на

Ее призыв высокомерный,

Как будто истина она.

Проходит день, и две недели,

У беллетриста бледный вид.

Он над бумагой, не при деле,

С утра до вечера сидит.

Гоненья, смерть – ему неважно,

Парит в безбрежной синеве,

И вдохновенья холод влажный

Ползет по лысой голове.

Се – творчество! Как некий выстрел

Вдруг раздается впереди,

И керосиновой канистрой

Воспламеняется в груди.

Спеши, трагический художник,

Терзай палитру и треножник,

Кистей и красок не жалей

Для роковых своих страстей!

Проходит год, и два, и восемь.

У живописца бледный вид.

Он за столом в глухую осень

С бутылкой крепкого навзрыд.

А где же творчество? Угасло!

А где возвышенная цель?

Все позади. Осталось масло,

Мольберт, бумага, акварель.

Любовь – коварная наука,

Ей далеко не всякий рад.

Но жизни творческая штука

Еще опасней во сто крат.

И если ты беззлобный нытик —

Не поддавайся ей вовек.

Она умеет много гитик,

А ты лишь слабый человек.