Читать книгу Бахыт Кенжеев. Избранное - Бахыт Кенжеев - Страница 5

Осень в Америке. Остроконечные крыши

крашены суриком, будто опавшие листья

кленов и вязов. На улицах чище и тише,

чем в лихорадочных снах. По движениям кисти

видно: художник не спит за своей акварелью.

Ратуша, голуби, позеленевшие шпили

трезвых соборов. Прохожий не грустен, скорее

просто задумчив. Письмо ли потеряно – или

жизнь, что обрывок газеты, под ветром несется?

Или и впрямь настоящее – только цитата

из неизвестного? Полно отыскивать сходство

между чужим и своим, уязвившим когда-то

и отлетевшим. Давай забывать его с каждым

взмахом ресниц, даже если по-прежнему жаждем

нового света. Отпели, пора и на отдых.

Слышишь, как тихо в подземных звенит переходах

старая музыка? Господи, чуть ли не Let It

Be заливается, крепнет в ушедшей улыбке.

Холодно, сухо… Любить эту песенку, этот

свет, безошибочный лад электрической скрипки…