Читать книгу Бахыт Кенжеев. Избранное - Бахыт Кенжеев - Страница 7

Сердце хитрит – ни во что оно толком не верит.

Бьется, болеет, плутает по скользким дорогам,

плачет взахлеб – и отчета не держит ни перед

кем, разве только по смерти, пред Господом Богом.

Слушай, шепчу ему, в медленном воздухе этом

я постараюсь напиться пронзительным светом,

вязом и мрамором стану, отчаюсь, увяну,

солью аттической сдобрю смердящую рану.

Разве не видишь, не чувствуешь – солнце садится,

в сторону дома летит узкогрудая птица,

разве не слышишь – писец на пергаменте новом

что-то со скрипом выводит пером тростниковым?

Вот и натешилось. Сколько свободы и горя!

Словно скитаний и горечи в Ветхом Завете.

Реки торопятся к морю – но синему морю

Не переполниться – и возвращается ветер,

и возвращается дождь, и военная лютня

все отдаленней играет, и все бесприютней,

и фонарей, фонарей бесконечная лента…

Что они строятся – или прощаются с кем-то?