Читать книгу Послания - Бахыт Кенжеев - Страница 74

Дворами проходит, старьё, восклицает, берём.

Мещанская речь расстилается мшистым ковром

по серой брусчатке, глухим палисадникам, где

настурция, ирис и тяжесть шмелей в резеде.

Подвальная бедность, наследие выспренних лет…

Я сам мещанин – повторяю за Пушкиным вслед,

и мучаю память, опять воскресить не могу

ковёр с лебедями и замок на том берегу.

Какая работа! Какая свобода, старик!

Махнёмся не глядя, я тоже к потерям привык,

недаром всю юность брезгливо за нами следил

угрюмый товарищ, в железных очках господин.

Стеклянное диво, лиловый аптечный флакон

роняя на камни, медяк на ладони держа —

ещё отыщу тебя, чтобы прийти на поклон —

владельца пистонов, хлопушек, складного ножа…