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Obituario

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El noticiario de la mañana no dirá nada

de tu muerte, ni de cómo se quebró un cristal

al rebotar en tu pecho. No impregnará

mis dedos el olor a tierra

en que te vas a convertir. Ni habrá registro de las noches

en que dormiste en el suelo de mi casa, del calor

de los días en que bebíamos hasta ponernos ciegos,

de las bolas de billar chocando y rodando

suavemente por la mesa. De ti nada queda

salvo mi deseo egoísta, salvo mi voz diciendo tu nombre

cuarenta y cuatro veces hoy. Ayer había olvidado

que éramos amigos. Y mañana –sé

quién soy, en quién me he convertido ahora– y mañana,

lo sé, y en adelante, lo volveré a olvidar.

Selfi americano

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