Читать книгу Простые вещи. Сборник рассказов - Елена Олеговна Долгопят - Страница 13

Тоньше яичной скорлупы их оболочка. Она хрустела и рассыпалась, сверкающая пыль ранила руки. Я не могла ее смыть, она въедалась в кожу. Стекло? Наверное. Тонкое, хрупкое. Позолоченное, посеребренное.

Они висели в воздухе на суровых нитках, воистину воздушные шары. В них отражалась комната. Возможно, в них отражалась вся моя жизнь. возможно, она в них заключалась, как жизнь Кощея в утином яйце. Впрочем, в яйце заключалась Кощеева смерть.

Сейчас мне так кажется, не тогда, – вся моя жизнь в стеклянном круглом шаре, воздушном, на суровой черной нитке, под новый, новый, новый, новый год.

Его серебряная пыль – в старой картонной коробке, в черном бабушкином сарае.

Нету уже ни коробки с состарившейся ватой на дне, ни сарая, ни досок его, ни толя с его крыши, ни птицы, которая по той крыше ходила.