Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 48

Автор стихотворения «Коммунисты, вперед!»

                          расплатился за детство с оладушками

                                                                и ладушками —

примерзала буханка к буханке

                                    в раздрызганном кузове на ходу,

когда хлеб Ленинграду

возил посиневший от стужи солдатик

                                                               по ладожскому,

не ломавшемуся

                           от сострадания

                                                    льду.

Автор стихотворения «Коммунисты, вперед!»

                               не учил меня быть коммунистом —

он учил меня Блоку и женщинам,

                                                 картам, бильярду, бегам.

Он учил не трясти

                            пустозвонным стихом, как монистом,

но ценил, как Глазков,

                         звон стаканов по сталинским кабакам.

Так случилось когда-то,

                                        что он уродился евреем

в нашей издавна нежной к евреям стране.

Не один черносотенец будущий

                                          был им неосторожно лелеем,

как в пеленках,

                          в страницах,

                                               где были погромы вчерне.

И когда с ним случилось несчастье,

                                               которое может случиться

с каждым, кто за рулем

                                        (Упаси нас, Господь!),

то московская чернь —

                                      многомордая алчущая волчица

истерзала клыками

пробитую пулями Гитлера плоть.

Няня Дуня – Россия,

                                     твой мальчик,

                                             седой фантазер невезучий,

подцепляет пластмассовой вилкой в Нью-Йорке

                                                                        «fast food».

Он в блокаде опять.

                                 Он английский никак не изучит,

и во сне его снова

                              фашистские танки ползут.

Неподдельные люди

                        погибали в боях за поддельные истины.

Оказалось, что смертно бессмертие ваше,

                                                            Владимир Ильич.

Коммунисты-начальники

                     стали начальниками-антикоммунистами,

а просто коммунисты подыхают

                                       в Рязани или на Брайтон-Бич.

Что же делаешь ты,

                                мать-и-мачеха – Родина,

                                                              с нами со всеми?

От словесной войны

                                только шаг до гражданской войны.

«Россияне»

                   сегодня звучит как «рассеяние».

Мы —

          осколки разломанной нами самими страны.

Автор стихотворения «Коммунисты, вперед!» —

                                                 мой бесценный учитель,

раскрывает —

прости за рифму плохую – английский самоучитель.

Он «Green card» получил,

                         да вот адреса нет,

                                        и за письмами ходит на почту.

Лечит в Бронксе

на ладожском льду перемерзшую почку.

А вы знаете —

                       он никогда не умрет,

автор стихотворения «Коммунисты, вперед!».

Умирает политика.

                                Не умирает поэзия, проза.

Вот что, а не политику,

                                    мы называем «Россия», «народ».

В переулок Лебяжий

вернется когда-нибудь в бронзе из Бронкса

автор стихотворения «Коммунисты, вперед!».