Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 50

Мы живем, словно в страшном сне,

на второй гражданской войне.

Раскололась Россия вся,

по убитым не голося,

потому что в сознанье вросло

убивание, как ремесло.

Заминированная страна

разлетается вдребезги на

чьи-то взорванные очки

и прилипшие к ним зрачки.

Чье-то сердце – кровавым тузом,

как на стол в казино – на газон,

и пощечиной в морду Москвы

чьи-то взорванные мозги.

У второй гражданской войны

все мы – пасынки, а не сыны.

Пацанам она вроде кино,

но взрывает детей заодно.

Босоножка застряла вверху

на ветвях, в тополином пуху.

В ней ступня малыша лет семи

шевелит еще пальчиками.

Светят Млечным Путем с высоты

храма взорванного кресты.

К ним все крестики с жилистых шей

взмыли из лагерей, из траншей.

И серебряно светит, паря,

шпора взорванного царя,

в том виновного, что от удил

всех взрывателей освободил.

На второй гражданской войне

те, кто пишут, – в особой цене,

и засасывает, как смерч,

пишмашинки и перышки смерть.

Но всегда появляется он,

русский мальчик, на крест обречен,

потому что его рукой

пишет некто распятый, другой.

В кабинете, который стал пуст,

авторучки прозрачненькой хруст,

словно градусника страны,

где привычкой к убийствам больны.

Стала жизнь преступлением без

наказания – даже с небес.

Разлетелись от взрыва в распыл

пальцы в синих веснушках чернил.

Но без ручки, без карандаша

убиенная пишет душа.

И накажет, пера не сложив,

всех убийц – и своих, и чужих,

воспарившая за облака

даже взорванная рука…