Читать книгу Собрание сочинений. Том 8 - Евгений Евтушенко - Страница 52

Меня ты выплакала,

                                  Россия,

как подзастрявшую в глазах слезу,

и вот размазанно,

                             некрасиво

по глыбе глобуса

                            я ползу.

Меня засасывают, как сахары,

слезам не верящие города.

Я испаряюсь,

                      я иссыхаю.

С планеты спрыгнул бы,

                                         да куда?

И может, где-то на чьем-то празднестве,

где банки потные шипят пивком,

меня растопчут,

                          не видя разницы

между слезинкою и плевком.

А ты, Россия,

                      такая нежная,

но и небрежная,

                           как никто,

такая новая,

                     такая прежняя,

за что сморгнула меня,

                                      за что?

Ты трусишь выглядеть сентиментальною,

но в твои бизнесные глаза

без спросу впрыгну я с надеждой тайною,

как снова нужная тебе слеза.

Платок батистовый или ветошь

меня, конечно, сотрут,

                                     но сквозь

слезу вернувшуюся

                                 ты увидишь

все, что увидеть не удалось…