Читать книгу Есть только острова - Евгений Морозов - Страница 13

Оторви, что ль, от сердца и лайкни тот стих,

где в строке утонул человек,

и пускай у поэта, что выдумал их,

ничего, кроме строк или рек.

Огорченьем одним, униженьем одним

не сквозит в ту минуту саму,

пусть в такую волну ты не хаживал с ним,

но хоть чем-то поможешь ему.

Он ещё раскололся на тыщу обид,

в грудь набрал и остался не спет…

В выраженьях «люблю» или «нравится» скрыт

бескорыстный отчаянный свет.

До прожитого смысла, до сна самого —

он как будто пролиться готов,

но зато как натружено в реках его,

в ощущении сделанных слов.

Вроде праздник да честь, а звени на посту,

вырви нервы да знай лишь в ответ

гул дежурного неба, звезду на лету,

где особого выбора нет.

Нет иного порой, нет живее конца,

чей позор рядовой уж таков,

чем безвестная грудь пехотинца-певца —

смерть на поле во время стихов.

Здесь сердечки под строки – как листья зимой,

стих прохладен, что дань февралю,

а на деле тебе говорят: «Милый мой,

как я помню тебя, как люблю…»