Читать книгу Есть только острова - Евгений Морозов - Страница 14

Как земля превращается в тканый ковёр,

на котором полоски, овалы, квадраты

из старательных пашен, приречных озёр,

аккуратных домов и дороги куда-то,

так уж, значит, летишь, и найти не найдёшь,

а за круглым стеклом – столько света и ветра,

что крыло задевает не про́литый дождь,

облаками накопленный в страшные недра.

Антарктида из пороха, ваты и льда —

белолицая бездна закована в латы:

посели здесь деревья, поставь города —

всё равно только холодно и пустовато.

Но над этим поднятый и чудом летя,

только воздух да смерть под собою смекая,

ты в салоне железном – в утробе дитя,

а снаружи – кромешно и бездна такая…

На прогретую почву вернувшись домой,

понимаешь весь холод, манивший при взлёте,

что прекрасное небо убито зимой,

что любовь – на земле, на ковре-самолёте…