Читать книгу Язык сердец: Покой в буре - Евгений Павлов - Страница 4

Стражник на северном посту – молодой парень по имени Эван, ученик Рёрика – протрубил в рог не сигналом тревоги, а тремя ровными, вопросительными нотами. «Гости. Неизвестные. Без угрозы». Яромир, помогавший Гордию подбирать брус для новой стропильной системы, отложил отвес и пошёл к воротам, вытирая руки о холщовые штаны.

К Гавани шли двое. Мужчина и женщина. Оба в простых, серых одеждах, без оружия, без поклажи. Шли они не спеша, но и не медля – ровным, экономичным шагом, который не оставлял на влажной земле глубоких следов. Дождь к тому времени почти прекратился, и их фигуры прорезали серебристую дымку, как тени.

Яромир почувствовал их ещё до того, как разглядел лица. Или, точнее, не почувствовал.

Обычный человек – даже самый спокойный, самый уравновешенный – нёс вокруг себя ауру. Микроскопическую рябь: ритм сердца, тепло тела, фонтанчик мыслей, пусть даже неосознанных. Эти двое несли с собой ничто. Тихое, чистое, как вымороженный зимний воздух. Это было не скрытие, не маскировка. Это была пустота. И она резала его обострённое восприятие больнее, чем крик.

Он поднял руку, давая знак Эвану не трогать лук. Сам вышел за ворота, остановившись в десяти шагах от пришельцев.

Ближе он разглядел их. Мужчина – лет сорока, с обычным, ничем не примечательным лицом. Женщина – помоложе, с гладкими, собранными в пучок светлыми волосами. Оба улыбались. Улыбка была не широкой, не радостной. Она была… правильной. Как нарисованная на лице куклы. Губы изогнуты, глаза участвуют, но в уголках – ни одной морщинки напряжения или искренности.

– Мир вашему дому, – сказал мужчина. Голос у него был приятным, среднего тембра, без акцента. – Мы искали место, где уважают тишину. Нам сказали, что здесь её понимают.

Яромир кивнул, не отвечая. Его дар, бесполезный против этой пустоты, цеплялся за края, пытаясь найти хоть что-то. Тревогу. Скрытую угрозу. Жажду. Обман. Ничего. Только ровную, полированную поверхность.

– Вам нужна помощь? – спросил он наконец. – Кров, еда?

Женщина покачала головой. Движение было плавным, почти механическим.

– Мы благодарим. Наша нужда не в этом. Мы пришли поблагодарить.

– Поблагодарить? За что?

– За то, что вы есть, – сказал мужчина. Его глаза обошли палисад за спиной Яромира, крыши домов, дымок из труб. – За то, что строите место, где боль имеет право на голос. Это… редкость. Наш Целитель с Севера, узнав о вас, велел передать своё почтение. И пожелание. Чтобы и вы когда-нибудь обрели покой, который заслуживаете.

Слово «Целитель» прозвучало естественно, без пафоса, как «кузнец» или «плотник». Но Яромира будто обдало ледяной водой. Велегор. Он посылает привет. Не армию, не угрозу. Почтение. Это было тоньше, умнее и в тысячу раз страшнее.

В этот момент с краю леса, из-за огромного валуна, поросшего мхом, появилась Лика. Она не вышла – она проявилась, как дух рощи. В её руках был пучок свежесобранного папоротника-орляка, но пальцы сжимали стебли так, что костяшки побелели. Её глаза, огромные и тёмные, были прикованы к пришельцам. Не к их лицам – к пространству вокруг них.

Яромир уловил волну от неё – не мысль, а чистую, нефильтрованную ощущенческую панику. Как если бы она, ныряльщик, привыкший к могучему гулу океана, вдруг наткнулась на бездонную, беззвучную пропасть.

– Лика, – тихо позвал он, пытаясь мысленно послать ей успокоение.

Она не отреагировала. Она смотрела на женщину-пришельца и шептала что-то беззвучно, губами. Яромир, напрягая дар, поймал обрывок её внутреннего монолога: «…вывернуты… наизнанку… боль снаружи… холод идёт…»

Мужчина, следуя взгляду Яромира, повернул голову к Лике. Улыбка на его лице не дрогнула.

– Лесная сестра, – произнёс он с той же вежливой интонацией. – Мы не потревожим твой покой. Мы лишь проходим.

Лика сделала шаг назад, за валун, и скрылась из виду. Но Яромир чувствовал – она не ушла. Она затаилась, как зверь, почуявший незнакомый, смертельный запах.

– Ваш Целитель, – начал Яромир, возвращая внимание к гостям, – очень любезен. Но мы не ищем покоя в его понимании. Наш дом построен на ином.

– Мы знаем, – сказала женщина, и в её голосе впервые прозвучала тень чего-то, что можно было принять за печаль. Но была ли это печаль? Или просто констатация факта? – Поэтому мы и пришли. Чтобы увидеть альтернативу. И чтобы вы знали – путь к покою открыт. Для всех, кому больно. Многие идут. Некоторые, возможно, придут и сюда. Вы примете их?

Вопрос был задан с искренней, кажется, заботой. Яромир почувствовал старый, знакомый импульс – импульс целителя. Они жертвы. Их надо спасти. Приютить. Показать другой путь.

– Мы всегда поможем тому, кто просит помощи, – сказал он, и голос его звучал твёрже, чем он чувствовал сам. – Но помощь у нас – иная. Мы не стираем боль. Мы учим с ней жить.

Мужчина кивнул, как будто услышал ожидаемый, глубоко уважаемый, но в корне ошибочный ответ.

– Благородно. И… сложно. Мы пойдём. Спасибо за воду из вашего родника, что мы взяли у входа. Она имеет вкус. Непривычно.

Они повернулись и пошли обратно тем же ровным шагом. Никаких прощаний, никаких пожеланий удачи. Они просто удалились, растворяясь в дымке, как два призрака.

Яромир долго стоял, глядя им вслед. Пульсация пустоты медленно затихала, замещаясь привычным гулом жизни Гавани: криком ребёнка, лязгом инструмента Гордия, запахом хлеба. Но остался осадок. Холодный. Гладкий.

Из-за валуна вышла Лика. Она подошла так близко, что почти коснулась его плеча. Дрожала.

– Яромир… – её голос был хриплым шёпотом. – Ты… чувствовал?

– Пустоту. Да.

– Нет. Не пустоту. – Она схватила его за рукав, пальцы впились в ткань. – Они не пустые. Они… дыры. Они не чувствуют. Они… поглощают. Чувства вокруг. Радость, страх, гнев – всё. Втягивают в себя и… гасят. Превращают в тишину. Моему дару… больно. Он привык к шуму жизни. А это – конец шума. Это тишина, которая съедает звук.

Она говорила сжато, обрывочно, выплёскивая образы, которые не могла вместить. Её глаза были полы ужаса – не перед угрозой смерти, а перед угрозой небытия чувств.

Яромир положил руку поверх её пальцев. Они были ледяными.

– Они ушли, Лика. Они просто… посланники. Любопытствующие.

– Нет! – она дёрнула головой. – Они оставили что-то здесь. В воздухе. Привкус. Ты его не чувствуешь? Холодный. Гладкий. Как камень, который забыл, что он камень.

Она была на грани истерики. Её дар, всегда бывший её проклятием и её сутью, сейчас кричал о новой, невиданной опасности. Яромир сделал то, что считал правильным. Он собрал всё своё спокойствие, всю свою тёплую, ясную уверенность и окутал её этим чувством, как плащом. Эмпатическое успокоение.

– Всё в порядке. Они просто люди. Другие. Мы в безопасности. Дом нас защитит.

Лика вздрогнула, и на секунду её глаза прояснились. Она увидела его лицо – уверенное, доброе. И что-то в этом добром, уверенном взгляде напугало её ещё больше, чем пришельцы.

Она медленно отняла свою руку. Отступила на шаг. В её взгляде читалось страшное понимание.

– Ты их не слышишь, – прошептала она. – Ты перестал слушать лес. Ты слушаешь только себя. Свою правоту.

И, развернувшись, она побежала. Не к дому. В лес. В свою старую, глухую чащу, где не было этого нового, чужого, гладкого ужаса.

Яромир остался один у ворот. В руке ещё чувствовался холод её пальцев. В ушах – эхо её слов. Он посмотрел на север, где растворились двое серых фигур.

«Они жертвы, – упрямо повторил он про себя. – Им можно помочь. Надо просто понять. Надо быть готовым».

И, отогнав смутную тревогу, он пошёл обратно к Гордию и к недоделанным стропилам. К хлебу, который ждал на столе. К простому, понятному миру, который, как ему казалось, он построил и надёжно защитил.