Читать книгу Cartas que no llegaron - Gilraen Eärfalas - Страница 21

En nuestra historia, fui esa escritora que le quiere meter capítulos de relleno y enviar a los personajes a mil viajes innecesarios con tal de no llegar al final. Una historia malísima que debió cerrarse hace tiempo y no perder más la vida. Siempre supimos que no había camino alterno, solo quedaba uno y ni tú ni yo lo queríamos tomar. Había una puerta con triple cerrojo, que una vez cerrada, ya no se abre nunca. Entonces la atrancábamos con piedras y te parabas al medio, ni adentro ni afuera. Y yo me quedaba más que conforme, aunque no fueras feliz conmigo ni yo estuviera en paz, pero era mejor eso a cambiar de rutina. Le temía a todo lo que siguiera después de ti, a mudarme de apartamento, a comenzar una nueva vida donde mi teléfono ya no sonara. Le temía a la nada, al movimiento, al sonido de las hojas pasando rápido, a conocer a otros, a volver a enamorarme, a confiar, a desconfiar. Aguanté lo más que pude con la vela en las manos y la cera caliente escurriéndome gota a gota hasta hacerme la estatua que no se mueve, siempre con la misma mueca tallada y falsa.

Duele cambiar de golpe, cariño, duele y por eso permanecemos en el averno y le llamamos sauna, tortura y todo, pero al menos ya sabemos cómo empieza, cuánto duele y hasta dónde te quema. Ahora la puerta está cerrada y yo me encuentro con miedo a dar el primer paso. Podría salir bien o podría salir muy mal, es que temo tanto que prefiero aferrarme al picaporte y volver a la historia cansada, pero ya conocida. Al mismo dolor que me causabas tú que el que me causa el no verte.