Читать книгу Хаос - Илья Чернецов - Страница 7

Сегодня я пришёл на работу не вовремя.

Я не опоздал, не пришёл раньше. Я пришёл не вовремя. Это трогает меня потому, что я заранее не знал и не мог знать, во сколько это – «не вовремя».

Как обычно, к девяти утра прихожу в дневную смену. Отработал два дня в ночь, потом два дня не работал, а сегодня пришёл к девяти утра, в день. Мой график – это два дня в день к девяти, два выходных, два дня в ночь к девяти вечера, два выходных и снова два дня в день. По кругу. По этому графику я работаю уже полгода. Иногда, когда с барменом что-то произошло, внезапно мне звонит менеджер и говорит, что с текущим барменом что-то случилось и нужно «выручить».

Потрясающее вообще понятие – «выручить» работодателя, который клал на тебя с прибором. Весь этот ресторан – мне никто, чтобы кого-то там выручать. Хозяин ресторана ездит попеременно на жёлтом Lamborghini или чёрном Hummer, управляющая – на Infiniti, я – на метро. И я должен бросить свой выходной и прийти «выручать» за стандартный прайс.

В переводе на русский это: «Бросай всё, пиздуй сюда, раб». Потому что если ты отказываешься «выручить», когда тебя просит об этом менеджер – скоро тебя уволят. Не важно, насколько ты хорош – если ты не «выручаешь», ты не тот работник, который нужен.

Если мой друг просит помочь, я почти всегда готов бросить практически любое дело и выручить. Хорошему человеку приятно сделать приятно. Моим друзьям, некоторым родственникам, случайно встреченным хорошим людям. Выручить или помочь, то есть отдать пользу просто так – это личный выбор, это от души. Хорошие люди в моей жизни ценны для меня, и если у меня есть возможность, я сделаю для них что-то хорошее. Потому что хочу, чтобы у них всё было ништяк. А вот на то, что случится с теми, на кого мне насрать, мне совершенно безразлично. Я не хочу тратить себя на кого попало.

В случае с рестораном, в котором я работаю, я выручаю только Артёма. Он хороший человек, хоть и выёбывался, когда я только устроился. И единственный нормальный менеджер.

А все остальные – просто толпа уёбков, которых я благополучно забуду в первую же секунду после увольнения. Тем не менее, пока я с ними работаю, я должен жертвовать в их пользу своим личным временем. Потому что так принято.

Возвращаясь к опозданию: ни сегодня, ни вчера мне никто не звонил.

Вместо этого управляющая просто поменяла график, ввиду чего я сегодня пришёл не вовремя.

Я не только не знал, но и не мог знать, когда это «вовремя» сегодня. Не стану же я каждый час звонить на работу и спрашивать: «А Свете, случайно, не вздумалось поменять график?»

Причём до сих пор нет конкретики: то ли я должен был выйти вчера, то ли сегодня на два часа раньше. Графиков несколько, все разные, и все актуальные. А я должен просто испытать чувство вины и дать понять управляющей, что я его испытываю. Такова цель.

При этом никому нет дела до того, что я вообще вышел сегодня на работу. То есть я пришёл как обычно, узнал, что не вовремя, но всё ок.

– Илюх, если ты останешься работать, я тогда домой, – говорит Лёха-бутиратчик.

Ок.

Можно было вообще не приходить.

И что тогда?

Можно ведь и вообще не ходить на работу. Никто же не заставляет на неё устраиваться.

Работа – это такое место, где ты должен делать то, что тебе не нравится, подчиняться тем, кто тебе не нравится, и вообще, в принципе – подчиняться. Как бы тебе это ни было неприятно.

Но без работы, а значит – без заработка, придётся не есть и жить на улице.

Я ограничен со всех сторон: работа забирает моё время и гордость. Отсутствие работы забирает средства к выживанию. Грабить и убивать – забирает либо свободу, либо жизнь.

Я привязан к своему телу, и ни один выходной в мире этого не изменит.

Я не знаю другого способа стабильно зарабатывать, кроме как работать на работе за зарплату.

Так что, конечно, я буду терпеть. Потому что, отработав два дня по двенадцать часов, я получаю двое суток на себя лично. Своё личное время я трачу на писательство. Ну да, ещё я бухаю с такими же никому не нужными парнями, как я. Люблю это дерьмо. Например, с Серёжей Зайцевым.

Правда – я не могу жить без бухалова с потерянными личностями. После пьянки, конечно, кажется, что день был прожит зря и что больше не пойду, потому что достал Зайцев. Но правда – я не могу жить без них. Примерно раз в пару месяцев мне срочно нужен такой же потерянный чел, как я, чтобы нажраться в страшную степень и демонстрировать деградацию на глазах изумлённой публики в парке. Обожаю это делать. Публика обязательна.

А потом я снова непризнанный писатель. Сижу в своей комнате и пишу романы, рассказы, эссе. Я постоянно что-то пишу.

И чтобы моя литературная свобода оставалась со мной, я терплю управляющую, бестолковый график, официанток и официантов, бутики, дебильную лестницу. И повара в камуфляжных штанах и гриндерсах. Какой нормальный человек будет работать в камуфляже и гриндерсах?

Ничего не поделать. Условия моего существования предполагают постоянное взаимодействие с неприятными мне людьми и событиями.

С людьми и событиями, лишёнными для меня всякого смысла. Какого чёрта я здесь делаю?

Я в курсе, что 99,9% людей живут так, считают, что иного способа нет, и уже привыкли.

Для меня же работное рабство – нечто настолько противоестественное, что вообще не рассматривается как модель жизни. Я просто не знаю, что делать дальше, но это незнание далеко не вечно, не навсегда, не до смерти, ускоренной размером пенсии.

И в мою голову совершенно не укладывается – как огромное количество людей не понимает, в какой жопе находится, ведя существование по модели: работа, подобие дома, килечный от слова «килька» курорт «всё включено» как подобие отдыха, кредитная «Лада Гранта», пенсия как напоминание о том, что деньги в принципе существуют, смерть в кругу таких же психопатов.

Мир, на 99,9% наполненный такими людьми, мне в корне чужд. Инороден.