Читать книгу Чумная голова - Илья Сергеевич Ермаков - Страница 9

Кровь.

Она хлестала по моему лицу снова и снова, когда я вонзал нож в его спину.

Это так приятно…

Моя рука не чувствовала веса ножа. Я сжимал рукоять легкой, но крепкой хваткой. И ощущал, как лезвие пронзает кожу и мышцы. Как острие разрезает плоть Вергилия…

У меня судороги по всему телу. Так прекрасно… так восхитительно… хочется еще и еще…

Я не мог остановиться. Я замахивался и рубил снова. Опять и опять! Нож протыкал его спину, выходил из раны, стреляя алым всплеском, и снова входил в теплое тело.

Моя рука летала. Я чувствую взмахи: легкие, волшебные, приятные. Она все еще летает. Мышечная память не дает забыть. А по кончикам пальцев текли вибрации от ножа, когда лезвие разрезало плоть Вергилия.

И остановиться невозможно.

Пальцы замерзли. И я открыл глаза.

На дворе все еще стояла ночь.

Мокрое и холодное прилипло ко мне. Рубашка… испачкалась в крови Вергилия. Я осмотрелся: все вокруг в крови. Красные струйки кляксами бегут по дорожкам и утекают в воду бассейна.

Я лежу у самого края бассейна и ощущаю волосами прохладную воду. Пора проснуться.

Почему мое тело такое слабое? Будто не мое. Я оставляю нож в стороне, и он скатывается и с тихим «буль» падает в бассейн. Черт с ним!

Опираясь на руки, я пытаюсь подняться. Это непросто. Приходиться заставить себя перевернуться на живот и держать голову приподнятой, чтобы не уткнуться лицом в воду.

Вергилий… лежит в воде. Мертвый.

Мой лучший друг…

Я встаю на четвереньки, как собака, и только из этого положения наконец поднимаюсь на две ноги. Они держат меня из последних сил.

Оглядываюсь: всюду кровь. И бардак. Столик разломан. Стулья раскиданы по лужайке. Пара садовых светильников сломана. Вода в бассейне окрашена в бардовый цвет.

Где-то на дне лежит кухонный нож.

Мои руки по локоть перемазаны кровью. Рубашка порвала. Вергилий порвал, когда еще пытался со мной драться.

Его тело неподвижно зависло в водной глади.

Убили его… мы его убили… вместе…

Вергилий…

А я зарезал его ножом. Колол в спину… сколько раз? Не помню.

Картинки из воспоминаний стреляют в голове. Он убегал. Я гнался за ним. И дырявил его тело ножом.

Мне так хотелось, чтобы он наконец сдох…

Вергилий… мой славный милый добрый Вергилий…

Господи, что же я наделал?