Читать книгу Verfall und Triumph: Gedichte - Johannes Robert Becher - Страница 6

III

Ich Made in dem flimmernden Totenkleide,

Das mit viel gelben Lichtern niederhängt.

Die Kohlenstadt, verschmiert von Winters Kreide

Begräbt der Sturm, der Meer und Himmel mengt.

Nun eingesperrt im ewigen Geklüfte,

In eisiger Hölle Nimmerwiederkehr . . .

Doch steigen wir auf zur Nacht als Nebellüfte

Und ziehen überm weißen Flusse her.

Wir träumen Sommer nach, und was gewesen

Erscheint uns warm, von besserem Stern erhellt.

Uns reiben wund der fliegenden Wälder Besen.

Uns kratzet auf das böse Stoppelfeld.

Uns töten bald der goldenen Strahlen Stöße.

Bei blauen Küsten sinken wir, zerschellt.