Читать книгу Cancionero de Lope de Stúñiga: Códice del siglo XV. - José León Sancho Rayón - Страница 14
EL MARQUÉS.
Оглавлениеnota VIII
Ya la grand noche passaba
Et la luna se ascondia,
La lumbre clara del dia
Radiante se mostraba,
Al tiempo que reposaba
De mis trabaios é pena
Oy triste cantilena
Que tal canto pronunciaba.
Amor cruel et brioso, Mal haya la tu altesa, Pues non fases ygualesa Seyendo tan poderoso.
Desperté como espantado
É miré dónde sonaba
Quien de amores se quexaba
Bien como dannificado;
Vi hombre ser llagado
De un golpe mortal de flecha
Cantando atal endecha
Con semblante atribulado.
De ledo que era, triste, ¡Ay, amor! tu me tornaste, La hora que me quitaste La sennora que me diste.
Díxele: ¿por qué faseys,
Sennor, tan esquivo duelo,
Ó si puede haber consuelo
La cuyta que padesceys?
Respondióme: fallareys
Mi dolor ser tan exquiva
Que iamas en cuanto viva
Cantaré como veréys.
Con tan alto poderío Amor nunca fué yuntado, Nin con tant orgullo é brío Como vi por mi pecado.
¿Non puede ser al sabido,
Repliquéle, de su mal,
Nin la causa especial
Porque fue assy ferido?
Respondió: troque et olvido
Me fueron assy ferir,
Por do me convien desir
Este cantar dolorido.
Crueldat et trocamiento Con tristesa me conquiso, Pues me dexa quien priso Ya non se manparamento.
Amigo, segund paresçe,
La dolor que vos aquexa
Es alguna que vos dexa
Que de vos non se adolesce.
Respondióme: quien padesce
Cruel plaga por amar,
Tal cancion debe cantar
Iamas, pues le pertenesce.
Cativo de mi tristura, Ya todos toman espanto, E preguntan qué ventura Fué que m’atormenta tanto.
Díxele: non vos quexeys
Que non soys vos el primero
Nin sereys el postrimero
Que possea el mal que habeys.
Respondióme: non cureys,
Sennor, de me consolar,
Que mi vida es querelar
Cantando segund veréis.
Amor, siempre partire De vos assy me quexando, Pues por vos servir loando Soy á tiempo de morire.
Él ya muy poco sonaba
Nin á veses se oya,
Manifiesto es que veya
Que la muerte lo aquexaba.
Pero iamas non cessaba
Nin cessó con grand quebranto
Este doloroso canto
Á la sason que esperaba.
Fyn.
Pues plaser non puedo haber, Á mi querer et de grado, Más val morir que non ver My bien perder, ¡oh cuytado!
