Читать книгу Mutterschmerz - J.P. Conrad - Страница 8

»Holt mir den her!«, sagte ich sofort an die beiden Polizisten gewandt. »Vielleicht ein Zeuge.« Oder noch etwas ganz anderes. Die uniformierten Beamten stürmten los, die Hände an den Griffen der Pistolen an ihren Gürteln.

Blume kam wieder zu uns und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Sein Gesicht war aschfahl.

»Geht’s besser?«, fragte ich und legte ihm eine Hand auf die Schulter. Er bejahte, peinlich berührt, und warf erneut einen vorsichtigen Blick auf das Mädchen. Dann schüttelte er den Kopf.

»Wer macht so was?«

»Werden wir rausfinden«, entgegnete ich knapp, zeigte ihm kurz die Fotos und steckte sie zurück in das Kuvert. Dieses ließ ich dann in der Innentasche meiner Jacke verschwinden.

Nach ein paar Minuten kamen die beiden Polizisten wieder zu uns auf die Lichtung. Sie flankierten einen Mann, und hielten ihn an den Armen fest. Einer der Beamten trug zudem ein Gewehr am Riemen über seiner Schulter. Der Jäger, oder, dem Aussehen nach, eher Wilderer, war schätzungsweise sechzig Jahre alt. Er hatte einen ungepflegten, grauen Bart mit gelblichen Verfärbungen über dem Mund. Seine Kleidung bestand aus schlammbespritzten Stiefeln, einer durchgewetzten, dunkelbraunen Cordhose und einer dicken, kleinkarierte Stoffjacke mit einer ausgerissenen Brusttasche. Auf dem Kopf trug er eine braune Schiebermütze mit ausgeklappten Ohrwärmern.

Ich schritt auf ihn zu. »Wer sind Sie?«

»Emil«, kam die knappe Antwort. Dabei bekam ich seine gelben Zähne zu sehen.

»Und weiter? Nachname?«, brummte ich ungeduldig.

»Klotz. Aber mich nennen alle nur den Einsiedler-Emil.« Der Mann war ohne Zweifel sauer.

»Sie jagen hier im Wald?«

Er reagierte erst mit einem herausgepressten »Ja«, als ihm einer der Beamten einen sanften Schubs in die Rippen gab.

»Er hat keinen Jagdschein«, erklärte der Polizist, der das Gewehr um seine Schulter hängen hatte. Er reichte es mir auf mein Zeichen hin. Es war ein wenig gepflegtes Stück von Steyr Mannlicher; sicher schon an die zwanzig Jahre alt.

»Dass das verboten ist, wissen Sie, nehme ich an?«, fragte ich. »Wo wohnen Sie?«

Wieder war ein kleiner physischer Anreiz nötig, bis er antwortete. »Da hinten hab ich meine Hütte.« Er nickte voraus. Ich konnte aber außer ein paar hohen Büschen auf der Lichtung nichts erkennen.

»Was ist denn überhaupt los, zum Teufel?« Emil Klotz schielte an mir vorbei auf die umstehenden Personen und die Einsatzfahrzeuge.

»Hier wurde ein Verbrechen verübt«, erklärte ich und fragte ihn auch direkt: »Sie haben nicht zufällig heute im Laufe des Morgens jemanden hier im Wald gesehen?«

Die Antwort kam wie aus der Pistole geschossen. »Nein, niemanden. Und das ist mir auch ganz Recht so.«

Ich sah ihn aus dünnen Augenschlitzen an. »Wo waren Sie zwischen sechs und acht Uhr heute Morgen?«

»Jagen. Dort, bei Hunoldstal.« Er winkte mit seiner knochigen Hand an dem Polizisten zu seiner Rechten vorbei.

Ich wandte mich zu Blume um, der mich sogleich aufklärte: »Gehört zu Schmitten, sind ein paar hundert Meter durch den Wald.«

Ich schaute auf meine Armbanduhr. Es war zehn. »Sie sind also seit über vier Stunden unterwegs?«, stellte ich zweifelnd fest.

Ein Schulterzucken von Klotz. »Tja, hab eben kein Glück heute.«

»Er hat ein Wildschwein erlegt, das liegt aber noch da hinten im Wald«, erklärte der Beamte, der das Gewehr getragen hatte.

»So.« Mir war dieser Emil nicht ganz geheuer. Dass er etwas verbarg, hätte auch ein Blinder erkennen können. Aber war es für uns von Bedeutung? Ich musste es unbedingt herausfinden. »Dann lassen Sie uns bitte mal zu Ihrer Hütte gehen, wenn Sie nichts dagegen haben.«

»Wieso denn? Was soll das denn alles? Nur weil ich auf ein paar Tiere schieße, damit ich was zu beißen habe?«, pöbelte Klotz mit seiner rauen Stimme. Ich trat stumm zur Seite. Er bekam sofort große Augen und legte die Hände vor den Mund.

»Jesus, Maria und Josef!«

Ich nahm ihn sanft, aber bestimmt, am Arm und führte ihn etwas näher heran. Dabei roch ich seine Alkoholfahne. Kein Wunder, dass die Jagdausbeute des Mannes eher gering war.

»Kennen Sie dieses Mädchen?«, fragte ich, wenngleich ich wusste, dass er es höchstens an ihrer Kleidung und der Haarfarbe hätte identifizieren können.

Er schaute widerwillig hinüber, schüttelte dann heftig den Kopf und wandte sich abgestoßen ab.

»Schauen Sie sich sie bitte genau an!«, forderte Blume.

»Ich kenne keine kleinen Mädchen«, zischte Klotz.

»Also, gehen wir«, sagte ich und nickte Gerd stumm zu. Klotz stöhnte, sah grimmig in die Runde und setzte sich dann langsam in Bewegung. Wie folgten ihm zu viert; Blume, die beiden Polizisten und ich. Mir fiel auf, dass wir genau dort lang liefen, wo auch die Reifenspuren eines oder mehrerer Fahrzeuge lang führten. Nach etwa vier Minuten Fußmarsch, die letzten Meter wieder über Trampelpfade, kamen wir an eine winzige Holzhütte. Sie maß sicher nicht mehr als zehn Quadratmeter und war mit einfachsten Mitteln, aber zumindest etwas handwerklichem Geschick, aus Baumstämmen, Holz- und Metallschrott zusammengezimmert worden. Das Dach war an einer Stelle mit einem Stück rostigen Wellblech geflickt. Ein Metallrohr ragte heraus und blies dünnen, weißen Rauch in den wolkenverhangenen Himmel. Es gab ein seitliches Fenster, das wohl ursprünglich zu einem Fachwerkhaus gehört hatte. Ich sah am Boden, dass die Reifenspuren exakt bis zu dieser Hütte führten. Dort hatte der Wagen offenbar gewendet und war zurückgefahren.

Klotz lief zur niedrigen Eingangstür und trat sich auf der Fußmatte seine schlammbespritzten Schuhe ab. Er öffnete die Tür, die fürchterlich knarrte, und ging hinein. Ich folgte ihm direkt, Blume hinter mir. Die beiden Polizisten warteten draußen.

In der Hütte herrschte eine trockene Hitze, für die ein alter, gusseiserner Ofen in der hinteren Ecke verantwortlich war. Daran schloss sich eine selbstgezimmerte Anrichte an, auf der ein paar Äpfel mit braunen Stellen und ein Blumenkohl lagen. An der Wand hingen zwei Messer und ein kleines Beil. Direkt neben der Anrichte standen ein Metallfass, sicher für Trinkwasser, und ein schiefes Holzregal, in dem Klotz Konservendosen, Textilien und verschiedene Kisten und Schachteln aufbewahrte. Gegenüber befand sich seine Schlafstätte in Form eines alten, rostigen Klappbetts, auf dem nur eine dicke Wolldecke lag. Die unebenen Bodendielen, von denen keine zwei zusammenzupassen schienen, knarrten, als ich einmal quer durch den Raum lief. Ich empfand ihn als sehr erdrückend, suchte vergeblich nach etwas rustikaler Gemütlichkeit. Alles war auf einfachste Weise zweckmäßig eingerichtet. Aber die Hütte passte zur Erscheinung von Emil Klotz; es war wie eine Symbiose. Was sagte das über diesen Mann aus, außer, dass man ihn dafür bedauern konnte?

»Gerd, schauen Sie sich da mal ein bisschen um!«, bat ich und deutete auf die andere Seite des kleinen Raums. Er nickte und ging ans Werk.

»Was soll das alles? Sie haben kein Recht dazu!«, schimpfte Klotz. Sein Tonfall wurde aggressiver, was die Polizisten vor der Tür auf den Plan rief.

»Bitte ruhig bleiben, ja?«, sagte einer der beiden und stellte sich in die Tür.

Hinter dem Kopfende des Bettes stand, auf einem runden Schemel, eine emaillierte Waschschüssel mit allerlei Schrammen. Über ihr hing ein ovaler Spiegel an der Wand, der einen langen Sprung aufwies. Er war mit einer Öse an einem Metallhaken befestigt, der ins Holz der Wand getrieben war. An eben diesem Haken hing, auf der Spiegelfläche anliegend, eine Kette mit einem Schmuckstück. Ich wollte mir diesen beinahe als Fremdkörper zu bezeichnenden Gegenstand genauer anzuschauen und nahm die Kette vom Haken. Ich drehte den Anhänger, ein silbernes Herzchen, auf meiner Handfläche. Es war auf der einen Seite glatt, auf der anderen hatte es einen schmalen, erhabenen Rand. Und in der Mitte war ein kleiner, rötlicher Fleck. Ich unterbrach den im Hintergrund vor sich hin lamentierenden Klotz.

»Ist das Ihre?« Ich hielt dem Mann die Kette vor die Nase.

Er runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf. »Nein. Nie gesehen. Gehörte das dem Mädchen?«

Interessant, dass er das so kombinierte. Von dem kleinen Fleck, der eindeutig Blut war und den er sicher nicht hatte erkennen können, sagte ich nichts. Ich zog mein Taschentuch aus der Hose, legte die Kette hinein und stopfte beides in meine Jackentasche. Der unverhoffte Fund spornte mich an, das bescheidene Refugium von Emil Klotz etwas genauer zu inspizieren.

Ein Rascheln machte mich wieder auf Gerd Blume aufmerksam; er schaute in die diversen Schachteln im Regal. »Was Interessantes entdeckt?«

»Lebensmittel, hauptsächlich Konserven«, antwortete er knapp.

Ich sah zu Klotz. »Haben Sie die auch illegal geschossen?«

Er trat einen Schritt auf mich zu; der Polizist hinter ihm zuckte reflexartig.

»Die Sachen hab ich ehrlich erstanden. Im Laden unten in Anspach«, sagte er, was mich angesichts seiner Lebensumstände etwas erstaunte.

»Woher haben Sie das Geld dafür?«

Er sah zu Boden. Nach einem Zucken seiner mit einem Mal eingefallenen Schultern, antwortete er: »Waren ein Geschenk.«

»So? Und wer war der Wohltäter?«

»Frau Reuter«, grummelte Klotz und der Polizist an der Tür erklärte daraufhin: »Sie führt den Laden zusammen mit ihrem Mann.«

»Ich verstehe. Scheint eine gute Seele zu sein.«

»Das ist Sie«, bestätigte Klotz, fast wehmütig.

Ich ließ es dabei bewenden. Der Mann lebte am Rande der Gesellschaft; darüber zu spotten oder zu urteilen, war nicht meins.

Als Nächstes nahm ich mir die Schlafstätte vor. Die mit gelblich-weißem Stoff bespannte Liegefläche war vollkommen durchgelegen, die Wolldecke war zerschlissen und wirkte ziemlich kratzig. Es konnte nur einer Strafe gleich kommen, sich hier Nacht für Nacht schlafen zu legen. Durch ein Loch in der Bespannung sah ich, dass sich irgendetwas unter dem Bett befand und ich bückte mich, um nachzusehen. Ich fand eine alte Schreibmaschine und ein paar Gummistiefel. Letztere waren ziemlich dreckig. Prüfend strich ich mit dem Zeigefinger über den Rand der Sohle. Die Erde war noch feucht. Ein leichter Adrenalinschub durchfuhr meinen Körper. Sollte das etwa schon das Ende meiner ersten eigenen Mordermittlung sein?

Gerade, als ich mich wieder aufrichten wollte, bemerkte ich etwas Dunkles, das ein wenig unter der Wolldecke hervor ragte. Mit den Fingerspitzen hob ich sie an und fand zwei schwarze Lederhandschuhe. Sie waren alt, das Leder spröde und rissig. Rote Farbe haftete an ihnen; ebenso an der Wolldecke und der Liege.

»Gerd!«

Blume ließ von dem Regal ab und kam herbei geeilt. Er folgte meinem Blick. »Oh, schau an«, flüsterte er.

Ich brummte zustimmend und sagte leise: »Und die Stiefel unter dem Bett sind auch interessant. Wurden vor kurzem noch getragen.«

Er sah mich mit einem überraschten Glänzen in den Augen an; sicher dachte er in diesem Moment genau dasselbe wie ich.

»Suchen Sie weiter!«, sagte ich dann und ging zu Klotz hinüber. »Zeigen Sie mir mal Ihre Hände!«

Er kam meiner Aufforderung mit einem Knurren nach. Ich drehte sie im schwachen Licht, das durch die Tür in die Hütte fiel. Sie waren schwielig, an vielen Stellen hatte sich Hornhaut gebildet. Die Finger und vor allem die Nägel strotzten vor Dreck. Wasser hatten sie sicher in den letzten Stunden nicht gesehen. Ich schaute ganz genau; auch auf die Unterarme, seine Jacke und die Hose, konnte aber keine Anzeichen von getrocknetem Blut entdecken. Trotzdem, auf meinen Blick allein durfte ich mich nicht verlassen.

»Holt mir jemand bitte die SpuSi hierher! Ich will Fingerabdrücke und so weiter. Danke.«

Der Beamte in der Tür sagte: »Schon unterwegs!« und ließ seinen Kollegen seinen Platz einnehmen. Dann lief er los.

»Was soll das? Sie behandeln mich wie einen Schwerverbrecher! Ich habe nichts getan«, krächzte der Alte trotzig, mit vor dem Bauch verschränkten Armen.

Ich deutete auf die Handschuhe auf dem Bett. »Gehören die Ihnen?«, fragte ich scharf.

Er beugte sich vor und ich sah die Überraschung in seinem Gesicht. Ob sie echt oder gespielt war, vermochte ich nicht zu sagen.

»Nein«, antwortete er sofort. »Die hab ich noch nie gesehen. Was soll ich mit Handschuhen anfangen?«

Diese Frage erschien mir dann doch ein wenig naiv und ich zog in Erwägung, dass er schwindelte. »Es ist Herbst und schon ziemlich kalt. Sicher sind warme Hände von Vorteil, wenn man mit einem Gewehr auf Wild anlegt, oder?«

»Ich besitze keine Handschuhe«, wiederholte der Mann brummig. »Die muss mir jemand hier rein gelegt haben.«

»So. Und die Kette auch und das Paar Gummistiefel unter Ihrem Bett.«

Klotz stand ein großes Fragezeichen über dem Kopf. »Gummistiefel?« Er hob das rechte Bein an. »Da, das sind meine Stiefel. Ich besitze nur das eine Paar. Und was für eine Kette? Die, die Sie mir gezeigt haben? Die haben Sie doch mitgebracht!«

Ich verneinte und deutete zu seinem Waschplatz. »Sie hing vor dem Spiegel!«

Er machte eine abwehrende Geste mit den Händen. »Nein, nein! Moment mal! Was passiert hier? Was versuchen Sie mir da anzuhängen?«

Ich blieb ruhig und antwortete nur: »Wie es aussieht, Herr Klotz, braucht sich keiner von uns die Mühe zu machen.« Anschließend schaute ich erneut auf meine Uhr: Es war kurz nach elf. Ich lief zum Waschplatz, nahm die mit seifigem Wasser gefüllte Emailleschüssel vom Schemel und stellte sie auf den Boden. Dann platzierte ich den kleinen runden Rocker mitten im Raum. »Herr Klotz, bitte setzen Sie sich, bis die Kollegen von der Spurensicherung da sind«, sagte ich höflich. Er kam meiner Aufforderung widerwillig nach.

Ich wandte mich an Blume, der gerade, auf Zehenspitzen stehend, einen Karton auf dem oberen Regalbrett öffnete. Er verzog angewidert das Gesicht. »Puh, Stinkekäse!«

»Halten Sie die Stellung hier, Gerd«, bat ich ihn. »Und die Kollegen sollen unbedingt auch die Reifenspuren vor der Tür fotografieren und vermessen!«

Er sah mich fragend an. »Und was haben Sie vor?«

»Ich fahre zur Schule, das Mädchen identifizieren.«