Читать книгу Der Astrologe - Jürgen G.H. Hoppmann - Страница 6

Schnee bläst über die Auslagen, legt sich wie Puderzucker auf frisch gebackene Zimtsterne, auf Semmeln mit ganz weicher Kruste, Vollkornbrot und steinharte Salzteilchen.

Dicke Dampfwolken stieben aus den Nasenlöchern des Mädchens hinter dem Tresen. Sie rollt sich den Schal fester um ihren schlanken Hals, knöpft die Strickjacke über der geblümten Kittelschürze zu. Auf Stirn und Wangen schimmern kleine, jetzt im Winter verblassende Punkte.

Ein Gesicht ohne Sommersprossen ist wie der Mond ohne Sterne, sagt ihr Liebster. Ihre Augen gleichen Sonnen. Und wie neugierige Mäuse sehen ihre nackten Fingerspitzen aus, die aus den abgeschnittenen Wollsocken hervorlugen, welche sie als Handschuhe trägt.

Nächtliche Notbeleuchtung drüben an der Polizeiakademie. Max bringt frischen Kaffee, weil, ne ordentliche Brühmaschine im Backwagen, das ist noch in Planung.

»Vorsicht, heiß, Evi!«

»Dankeschön. Hier ein Tütchen Gebäck für dein Tagespraktikum. Großes Europäisches Planetenfest. Bodyguard für eine Nacht.«

»Negativ. Nur nen Promi von Berlin nach Dresden bringen. Du kommst nach. Hier der Gutschein für Hotel, Übernachtung mit Frühstück, und Festivalticket mit Zugang zum VIP-Bereich.«

»Du spinnst total, Max.«

»Positiv.«

»Die Tickets sind auf deinen Namen!«

»Kein Problem. Abends gehts aufs Fest und nachts …«

»Ich mit meinen Pickeln unter all den Promis?«

»Ein Gesicht ohne …«

»Blablabla. Dreihundertjähriges Jubiläum der Traumhochzeit von 1719. Weißt du, wie viele Kinder dieser Sachsenprinz seiner Prinzessin machte?«

»Fünfzehn.«

»Wir müssen reden.«

»Über was?«

Evi wird so rot im Gesicht, dass all ihre Sommersprossen verschwinden. Scheinwerfer blitzen auf. Eine schwere, chromverzierte Luxuskarosse.

Die Dame hinter dem Steuer hat blutroten Lippenstift aufgelegt. Ist aufreizend geschminkt um die Augen. Steigt aus, lächelt und winkt mit den Fahrzeugschlüsseln. Unter ihrem Persianermantel ein schwarzes Businesskostüm, ungewöhnlich kurz für diese Jahreszeit. Tolle Figur.

Max greift zum Gebäcktütchen, ohne Evi anzusehen.

»Wow, ein VW-Phaeton GP4 aus der Gläsernen Fabrik Dresden. Einspritzer. 6 Liter Hubraum. 12 Zylinder, 450 PS bei 6050 Umdrehungen. Bis nachher.«

Die feine Dame registriert die Kusshand, die Evi ihm hinterherwirft. Sie steigt auf der Beifahrerseite ein. Ihr Rock rutscht hoch und gibt den Blick frei auf Strapsstrümpfe und solariumgebräunte Schenkel.

Der Polizeistudent im Praktikumseinsatz lässt den Motor aufheulen. Rollsplit spritzt gegen den rostigen Backwagen. Breitwandige Profilreifen kneten schwarzen Asphalt. Rote Heckleuchten versinken in buschigen Kiefernwäldern.