Читать книгу Der Astrologe - Jürgen G.H. Hoppmann - Страница 7

Festivalchefin Aurora Celestico blättert in ihrer Korrespondenz. Hin und wieder beugt sie sich zur Mittelkonsole und wechselt die Sender im Radio. Dabei öffnet sich stets ihr Kostümjäckchen.

Max kann nicht anders, als seinen Blick in ihrem satten Dekolleté zu versenken. Sie quittiert das mit einem kleinen Lächeln, hebt den Arm und streicht sich wild gewordenes Haar hinterm Ohr zurecht. Parfümduft verbreitet sich, vermischt mit dem Geruch von Achselschweiß.

Schriftsätze unterzeichnet sie mit einem goldfarbenen Stift. Rosa lackierte Fingernägel. Gepflegte Hände, kein Ehering. Leises Juchzen, als aus einem Brief ein violetter Geldschein herausfällt.

»500 Euro von der Europäischen Zentralbank. Das Anschreiben, ein frankiertes Rückcouvert – oh, wie es duftet! – und dies hier.« Die Dame hält ihrem Bodyguard eine Zeichnung hin: Symbole, durch bunte Striche verbunden, Buchstaben und Zahlen. »Wissen Sie, was das ist, junger Mann?«

»Horoskop. Hab auch eins.«

Sie fährt mit den Fingerspitzen über die Linien. Nuckelt an der Goldkappe ihres Stifts. Schaut Max tief in die Augen.

»Original aus Indien?«

»Positiv. Aber …«

Die Festivalmanagerin lächelt verschmitzt.

»Dieses hier zeigt die Bargeldeinführung des Euro: erster Januar 2002, Frankfurt am Main. Venus an der Himmelstiefe und Priapos versteckt im zwölften Haus. Im Anschreiben heißt es ›Deuten Sie nach der Gorbatschow-Methode.‹ Wollen Sie? Dann ist es Ihr Geld.«

»Negativ. Ich …«

»Sie werden das Deuten recht bald lernen. Ihr Praktikum hat gerade erst begonnen.«

»In Dresden kommt Evi. Dann ist Schluss.«

»Die kleine Verkäuferin in dem Oldtimer? Wie süß!«

Aurora Celestico strahlt tausendmal heller als die müde Wintersonne. Versonnen saugt sie an ihrem Goldstift. Hier und dort hinterlässt sie mit eleganter Handschrift Kommentare auf dem Blatt, faltet es und schiebt es ins Mandelduft-Couvert. Den Geldschein lässt sie in die warme Kuhle ihres Ausschnitts gleiten.

»Nach vorne schauen, Polizeistudent! Dort hinten auf der rechten Seite ist ein Briefkasten. Sehen Sie ihn? Gut. Nur kurz halten und ich bin gleich wieder da. Dann geht es zum Alexanderplatz. Punkt 8 Uhr holen wir Scultetus ab, unseren Stargast. Weltzeituhr am Alexanderplatz. Ich bin so aufgeregt.«

Die Festivalchefin schnappt sich den Brief, steigt aus und dreht sich noch einmal um.

»Sie werden sich wunderbar verstehen. Ja, daran glaube ich!«

Mit wippenden Hüften schlendert sie zum Briefkasten. Schaut keck über die Schulter und ertappt ihn dabei, wie er ihr Hinterteil bewundert. Leckt an der Gummierung des Umschlags. Klebt zu und schiebt ihn durch den Schlitz. Tänzelt leicht. Macht neckische Bewegungen. Zwinkert frivol. Fuchtelt wie irre mit dem goldenen Stift. Zieht Grimassen. Streckt die Zunge raus.

Spuckt Schaum.

Bricht zusammen.

»Fuck!«

Der Polizeistudent im Kurzzeitpraktikum reißt sich den Sicherheitsgurt vom Leib und hechtet aus dem Wagen. Sie krampft. Spuckt blutigen Schaum. Umklammert ihn. Schiebt seinen Pulloverärmel hoch. Schreibt ihm mit dem Goldstift Zahlen und Ziffern in wirrer Abfolge auf den Arm. Ist ganz bleich geworden. Kann kaum ihre Lippen bewegen. Bittet Max mit brechender Stimme, Scultetus zu beschützen.

Ihre Pupillen kippen nach hinten.

Mit Warnblinkanlage und Faust auf der Hupe durch den Großstadtverkehr, den Hochhausklotz der Charité im Blick. Stau, Baustellen. Quer über den Bordstein. Eine Radkappe springt ab. Das ovale Dach der Notaufnahme.

Max trägt Aurora Celestico auf seinen Armen. Schreit das Empfangspersonal an. Kollege kommt gleich, sagen sie. Telefone bimmeln, keiner geht ran. Endlich die Rettungssanitäter. Schieben ihn beiseite. Drücken der Ohnmächtigen einen Defibrillator an die schönen Brüste, schwer wie ein Bügeleisen. Ihr schlaffer Körper bäumt sich auf – fällt zusammen. Herzdruckmassage. Atemmaske. Die Schminke verschmiert zur Clownsgrimasse. Pfeifen im Schockgeber. Laden für den nächsten Stromschlag. Wieder Krampfen. Mehr Sauerstoff! Nochmals Herzdruckmassage. Bis die Rippen knacken.

Max schleicht sich. Macht alles keinen Sinn. Wie damals in Afghanistan. Friendly Fire. Luftunterstützung mit falschen Koordinaten. Zwei seiner Kameraden hat es den Arsch aufgerissen beim Friendly Fire. Konnte der Feldsani auch nichts machen. Shit happens, kann passieren.