Читать книгу Золотой треугольник - Kalakazo - Страница 16

В Летнем

летом

мне всегда не хватает

«неба над головой»,

да и значимый

самим своим только

ничегонеделанием,

он являет собой площадку

для сплошных

стахановских заделов:

туристские толпы,

выгружаясь из автобусов,

лихорадочно фотаются

у дедушки Крылова

и ещё у каждой скульптуры

группами и отдельно,

в напряге позируя непринужденность;

студентки, ковыряясь в носу,

зубрят, «не разгибая спины»;

мамочки – в извечно менторной

методе воспитанья:

«Сядь – встань – не качайся —

не болтай ногами – не кривляйся,

цыц, я сказала – заткни фонтан,

не реви, ты же – мужик!»…

И только зимой,

именно в Летнем саду,

за морозливым хрустом

ботинок

по снежному насту

отчётливо вспоминаю

скрипение детских валенок,

пар изо рта,

свой красный нос,

какой я растираю ладошкой,

выпростав её из вязаной варежки,

как-то хитро́

резинкой подвязанной

к моей же,

почему-то волчьей,

шубке…

Люблю снова

детскими очами

созерцать солнышко

сквозь стеклянную крышу Мухи;

чуять,

как оно пригревает,

и чаять скорой уже капели;

смотреть на уточек

в полынье под Пантелеимоновским,

на воробышков,

поклёвывающих на льду,

и на Глашеньку —

блаженную старушенцию

в старомодном прикиде,

какая, по пути в храм,

с моста разбрасывает

целую котомку

выпрошенных по рюмочным

хлебных корочек и огрызков…