Читать книгу и звук, и отзвук: из разных книг - - Страница 17

Когда, распушив хвостища,

звенят на заре леса

и каждая ветка свищет

на разные голоса,

как Мстера гудет с Мещерой

щебечущий размахай, –

что это, не пенье ль бора? –

нет, это ликует май.

Когда корабельным строем

сосновый скрипит народ,

и волны бегут по хвоям

и валят верхи вразмет,

и валятся шишки оземь,

и шум с поднебесных бездн, –

что это, не пенье ль сосен? –

нет, это еще не песнь.

Когда ж частокол скрипучий

по щиколотку в снегу

и тучи листвы колючей

как замерли на бегу,

когда не поют ни птицы,

ни ветер, но, как топор,

мороз-колотун резвится,

тогда

         запевает

                       бор…

Мы сосны, но мы как люди

стеною встаем живой,

суками –   руками –   грудью –

порукою круговой,

и если нас точит стужа

пилою и топором,

мы тянем струну всё туже,

нас валят –   а мы поем.

Неслыханна эта доля,

живительная беда –

вытягивать поневоле

мелодию в холода,

и слаженней нет артели:

пошатываясь едва,

вынянчивать в колыбели

и музыку, и слова.

А за полночь на мгновенье,

как весть, по ветвям пройдет

не шелест, не дуновенье,

но трепет, как будто Тот,

Кто в дебрях провеял белых

каким-то предвечным сном,

дыханьем Своим одел их

в безветрии ледяном.