Читать книгу Стихи. 1964–1984 - - Страница 14

И праздник мусора. И мутный праздник бреда.

И воскрешенье камня в желтизне

канала имени страдальца Грибоеда,

канала с небом мусорным на дне.

Не год ли был грибной? не год ли был как дождик,

что верх и низ, вершина и дыра

в тебе теперь тождественны, художник

промозглого гусиного пера?

В торжественной игре окаменелых дымов

с грядой камней струящихся не ты ль

на двойников туманный поединок

глядишь, писатель, обращенный в пыль?

Не я ли здесь дышу той зеленью и пылью,

той смесью пыли и воды,

что в имени твоем грибного изобилья

босых ступней оставила следы?

Скрипят промерзлых волн дощатые колеса,

и робкий реденький снежок

в белесом сумраке летит простоволосо –

пунктир, прочерченный легко, упавший косо…

На саван-день положенный стежок.