Читать книгу Стихи. 1964–1984 - - Страница 20

Этот внутренний дворик,

уворованной жизни краюха…

Кабы в черном скелете-саду не сидела старуха,

не дрожал бы ее подбородок и дождик не стукался б глухо

о пальто ее, ставшее жестким, как тело жука,

не когтила бы кошка у ног ее черную землю –

кабы чуть потеплее была этой мусорной смерти река,

что и нас постепенно объемлет…

Кабы так не знобило тебя, не трясло –

этот внутренний дворик

стал бы дом наш и пауза в том разговоре,

где любое из слов выпадает из рук тяжело.