Читать книгу Две стороны жизни - - Страница 24

Тишина в квартире стала иной. Раньше она была густой и пустой, как вата, поглощающей все звуки. Теперь же в ней появилось напряжение, едва уловимое, словно перед грозой. Лика ловила себя на том, что замирала посреди комнаты, прислушиваясь не к внешним шумам, а к чему-то внутри себя.

Ее преследовало ощущение. Не четкая мысль, а смутное, навязчивое беспокойство, которое будило ее среди ночи и не отпускало весь день. Оно было похоже на забытое слово, которое вертится на языке, но не вспоминается. Или на мелодию, которую нельзя выкинуть из головы.

Внешне ее жизнь текла своим чередом. Она выполняла рутинные дела, отвечала на соболезнующие звонки, пыталась наладить быт в одиночестве. Но внутри нее зрело что-то другое. Постоянно, помимо ее воли, перед внутренним взором всплывала та самая фотография. Не просто образ, а связанное с ним чувство – острый, болезненный интерес и странное убеждение, что это не конец, а начало. Начало чего?

Однажды, разогревая себе ужин, она вдруг ясно осознала: «Я должна найти ее снова». Мысль прозвучала с такой неоспоримой ясностью, будто ее продиктовал кто-то другой. Она даже оглянулась, но в кухне, конечно, никого не было. С этого момента простое любопытство переросло в навязчивую идею, в психический зуд, который требовал действия.

Она снова направилась в кабинет. На этот раз ее движения были не бесцельными, а полными решимости. Она уже не просто наводила порядок. Она вела расследование. Она выдвинула ящик стола до упора и принялась методично, как архивариус, перебирать его содержимое. Каждая ручка, каждый старый счет, каждый клочок бумаги с его почерком становились уликой. Она искала не вещь, а ключ. Разгадку той тайны, что скрывалась за яростью Артёма, за его страхом перед этим снимком.

Потом она взяла его телефон. Он лежал безмолвный, экран давно погас. Она включила его, и свет дисплея озарил ее лицо в полумраке. Она пролистывала список контактов, ища незнакомые имена, сверяя их с обрывками его прошлых разговоров, которые всплывали в памяти. «Он упоминал какого-то… Сергея? Да, Сергея. Они общались незадолго до…» Она находила контакт, но не решалась позвонить. Пока не решалась.

Она сидела на полу в кабинете, окруженная стопками бумаг, и чувствовала, как по коже бегут мурашки. Это было странное, почти мистическое чувство – будто невидимая нить вела ее, подсказывая, куда смотреть, что искать. Иногда ей казалось, что она ощущает чье-то присутствие. Не пугающее, а внимательное, направляющее. Она отмахивалась от этой мысли, списывая ее на стресс и одиночество, но ощущение не проходило.

Она ловила себя на том, что в разговорах с подругами или родственниками невольно возвращалась к Артёму, к его прошлому, пытаясь выудить хоть какую-то информацию, о которой он сам ей никогда не рассказывал. Её вопросы становились все более настойчивыми, целенаправленными.

Она больше не горевала. Она искала. И в этом поиске была странная, болезненная энергия. Она чувствовала, что приближается к чему-то важному. К той самой правде, которую Артём так яростно скрывал. И чем ближе она была, тем сильнее сжимался холодный комок тревоги у нее в груди. Она уже не могла остановиться. Загадка, которую она держала в руках в виде пожелтевшей фотографии, стала для нее навязчивой идеей, единственным смыслом в новом, пустом мире. И она была готова идти до конца.