Читать книгу Ветер нимфоманки - - Страница 24

Иногда мне кажется, что Артём – это не человек, а ветер. Не тот, что шумит за окном, а тот, что дышит внутри: то ласково касается щёк, то срывает с ног, то замирает, будто ждёт моего вдоха, чтобы снова начать движение.

Я не помню, когда впервые почувствовала его так – не как парня, не как возлюбленного, а как стихию. Наверное, в тот вечер, когда мы стояли на его балконе и смотрели на закат. Не было слов, не было попыток что-то доказать или объяснить. Было только дыхание – моё и его, – и между ними словно протянулась нить, тонкая, как паутинка, но прочная, как сталь. Это был чувственный диалог без слов – обмен вибрациями, резонансом душ, в котором каждое молчание звучало громче любой речи.