Читать книгу Крохи бытия - Лазарь Соколовский - Страница 30

Восемь лет, словно «ехал грека

через реку…», и мой вояж:

показаться, мол, жив калека,

так платите – с полвека стаж.

Целых 5 часов до Нью-Йорка

начитаться, и выспаться, и

наглядеться на снежные горки,

на застывшие в камне ручьи

ранним мартом. К средине апреля

отложить коль, картинка не та:

белым, палевым, розовым хмелем

наливаются кроны. Устав

поменялся в мгновение ока,

к настоящей свернуло весне,

где совсем не по теме – из окон

разнозубый пейзаж вдруг извне.

И туннельную скуку развеяв

под смирившейся толщей воды,

трешь глаза на безумном Бродвее,

где теряются напрочь следы

хоть какой-то особости – толпы

в мешанине жратвы и реклам.

Ты не то чтоб затерян – раздолбан,

вброшен, втянут и выкинут в спам.

Но чуть в сторону, выше ли, ниже

обезличенных кариатид —

Парк Центральный, студенческий Виллидж,

где заждался давно Мортон Стрит.

Не столкнуться, хоть поздняя осень

на двоих, но во дворик войти

и представить на миг, как Иосиф

нам навстречу… Да как ни грусти —

тень поэта лишь, Гудзон штрихами

передернет – вновь проза, как плоть,

вместо берега дикого – камень,

усмиренная серая водь…

Отмотав по музеям нагрузку

в этот полунедельный прогон

и отметившись в консульстве русском

у гебешников, снизивших шмон,

не жалеть о минувших утратах,

хоть не манит и здешний уклад

муравейника – к дому, к пенатам,

что на полках понурые спят.