Читать книгу Крохи бытия - Лазарь Соколовский - Страница 21

Здесь бабье лето – осень всю, тепло

до декабря бывает, лишь ночами

заиндевеют крыши, за стеклом

капель тогда забьет под каблучками

лучей привставших. Потянувшись всласть,

сбежав от полубденья-полуспячки,

скорей за дверь – занять или украсть

горсть мудрости хотя бы из заначки

притормозившей ясности, пока

ее не замутнит стезя иная,

обряженный когда, как истукан,

лопаты выгребаешь из сарая.

Но и скрипя по первому снежку,

заведомо прибавившему света,

еще сгоняешь зимнюю тоску

картинкой ускользающего лета.

Угрозы севера – пустяк, ослабла нить

начал исходных, пахнет гарью в мире,

круг низший завершается, спросить

каких богов, назначенных в псалтири

для временных насельников земных,

как приостановить исход хотя бы…

Однако здесь тепло, и смутный стих

цепляется за снежный отклик слабый.

Отложим плач: час икс не наступил

на нами же оставленные грабли —

созданье ль утеряло прежний пыл,

что осень уплывает, как кораблик?

Мы на распутье снова, и куда

ему теперь: направо, влево, прямо…

А годы утекают, как вода,

остаться б, слившись с этой панорамой,

сезонную нащупывая связь

с природой, обреченной на кочевье,

и сбрасывать слова не торопясь

под ветер, обнажающий деревья.