Читать книгу Крохи бытия - Лазарь Соколовский - Страница 10

Раздался б клич: дорога дальняя! —

кто сомневался, двинул сразу бы?..

Неделя светлая, пасхальная,

копилка чувства, кладезь разума.

Какая ж тяга: годы, зимы ли —

клубок отмеренный смотается

и пусто в доме, словно вымыли

с полами дух живой… Забавница

шепнет лукавая: мол, нет конца

утрам прозрачным – кроет инеем.

Чего же ждал, когда растеплится,

с землей чтоб слиться как святынею,

чтоб лето подгребло поближе бы

к двору зеленою порошею,

береза звездочками рыжими

присыпала тропу заросшую

в сад преданный, где б в цвете вишенье,

где спит любовь – пора начальная

преображенья, в свет над крышами

слова вплетались бы случайные

или под чьим-то высшим помыслом…

Увы, не с нами – где-то бродит вне…

От рождества апрель несло на слом,

в природе глухо, как на родине,

и некому следить-выслеживать,

что парки понавяжут древние.

Была мечта – как будто не жили:

Фавор расплылся над деревнею.

Картишки ль так легли игральные,

фальшиво ль прозвенела здравица —

уходят ввысь круги пасхальные,

а нам никак не воскресается.