Читать книгу Amor y tequila - María José Vela - Страница 11

Dos ho­ras más tar­de, Sara des­per­tó con la sen­sa­ción de ha­ber dor­mi­do tan­to, que no sa­bía si mi­rar el re­loj o el ca­len­da­rio maya.

—¿Juan? —lla­mó an­gus­tia­da.

Na­die con­tes­tó.

Se le­van­tó de in­me­dia­to, se puso un ves­ti­do pla­ye­ro, re­cu­pe­ró sus de­por­ti­vas y sa­lió de la ha­bi­ta­ción im­pul­sa­da por ese eterno sen­ti­mien­to de cul­pa que sen­tía des­de que ha­bía sido mamá. Sa­lió de su cuar­to y fue dan­do trom­pi­co­nes de un lado del pa­si­llo al otro, has­ta lle­gar a un jar­dín in­te­rior que no le so­na­ba ha­ber vis­to an­tes.

—Doc­to­ra, la sala está por allá —dijo una voz mu­si­cal de­trás de ella. Era Ma­ría, la jo­ven que ha­bía or­de­na­do su ropa.

—Ah, lo sien­to. Gra­cias. Esta casa es tan gran­de…

En el in­men­so sa­lón, en­con­tró a Ca­ye­ta­na re­cos­ta­da en un si­llón Ches­ter­field chai­se lon­gue que pa­re­cía he­cho a me­di­da para ha­cer­la pa­re­cer una dio­sa, a pe­sar de la bol­sa de hie­los que su­je­ta­ba con ele­gan­cia so­bre su ca­be­za.

—Caye, ¿te en­cuen­tras bien?

—Sí, Sa­ri­ta, no te preo­cu­pes. Úl­ti­ma­men­te ten­go ja­que­cas pero ya me tomé una pas­ti­lla —le ex­pli­có—. ¿Qué tal tu sies­ta?

—Bien. ¿Dón­de es­tán Lo­re­to y Juan?

—Ven, Sa­ri­ta, sién­ta­te aquí a mi lado —dijo su her­ma­na, in­cor­po­rán­do­se para dar unas pal­ma­das en el si­llón.

—Caye, dame solo un se­gun­do. Voy a ver a Lo­re­to y es­toy con­ti­go, de ver­dad.

Ca­ye­ta­na se puso en pie y en­re­dó su bra­zo con el de su her­ma­na. Se apo­yó en ella muy fuer­te, como si te­mie­ra caer­se, y la lle­vó has­ta una ven­ta­na des­de la que pudo ver una pis­ci­na in­fi­nity en la que Juan se es­ta­ba ba­ñan­do con Lo­re­to. La su­je­ta­ba con de­li­ca­de­za y la su­mer­gía a po­qui­tos en el agua mien­tras ella se reía sin pa­rar. Car­men, la nana, los ob­ser­va­ba son­rien­te des­de el bor­di­llo con Po en una mano y una toa­lla en la otra.

—¿Lo ves? Es­tán en la al­ber­ca pa­sán­do­la pa­dre, como di­cen aquí. Deja de preo­cu­par­te y sién­ta­te con­mi­go. Quie­ro pre­gun­tar­te algo —dijo Ca­ye­ta­na.

Aun­que se mo­ría de ga­nas por ir con Juan y Lo­re­to, Sara se dejó arras­trar por su her­ma­na has­ta el sofá de diez pla­zas.

—Se­ño­ra, ¿a qué hora quie­re que sir­va­mos la cena? —pre­gun­tó Wen­do­li­ne des­de una es­qui­na del sa­lón.

—A la de siem­pre, Wen­do­li­ne, aun­que pue­de que lle­gue­mos tar­de. La doc­to­ra Sara y yo nos va­mos de shop­ping —anun­ció Ca­ye­ta­na.

—¿Nos va­mos de shop­ping? —pre­gun­tó Sara.

—¡Sí! —ex­cla­mó Ca­ye­ta­na, con fin­gi­do en­tu­sias­mo—. ¿Hace cuán­to que no nos va­mos de com­pras jun­tas?

—Caye, tú y yo nun­ca…

—Wen­do­li­ne, por fa­vor, dí­ga­le a Cel­so que esté pre­pa­ra­do —la in­te­rrum­pió su her­ma­na con fir­me­za.

—Sí, se­ño­ra. Con per­mi­so.

—Pase —con­tes­tó Ca­ye­ta­na.

—¡Pase! Así que hay que de­cir eso cuan­do te di­cen «con per­mi­so» —dijo Sara.

Aun­que Ca­ye­ta­na asin­tió son­rien­do, se dio cuen­ta de que te­nía que ex­pli­car­les va­rios as­pec­tos de la eti­que­ta me­xi­ca­na a su her­ma­na y a su vul­gar ma­ri­do an­tes de pre­sen­tar­los en so­cie­dad. Pero an­tes de­bía tra­tar un asun­to muy im­por­tan­te con ella:

—Sa­ri­ta, es­toy preo­cu­pa­da por ti.

—¿Por qué?

—Siem­pre has sido una niña pre­cio­sa y te veo muy des­me­jo­ra­da. ¿Va todo bien?

—Sí, cla­ro. Al me­nos todo lo bien que pue­de ir cuan­do eres ma­dre, tra­ba­jas en un hos­pi­tal con guar­dias in­ter­mi­na­bles y tu bebé no duer­me nada.

—¿En­ton­ces? ¿Qué le pasa a la niña?

—Nada. Está per­fec­ta­men­te, pero no con­se­gui­mos que duer­ma y eso nos está pa­san­do fac­tu­ra.

—¿Y no tie­nes nana?

—No.

—¿Y por qué no con­tra­tas una? ¿O dos? Yo lle­gué a te­ner tres para cui­dar a Kin cuan­do es­ta­ba ma­li­to. Una por la ma­ña­na, una por la tar­de y otra por la no­che —dijo Ca­ye­ta­na, como si su pro­po­si­ción es­tu­vie­ra al al­can­ce de cual­quie­ra.

—Caye, ¿tie­nes idea de lo que pue­de cos­tar eso en Es­pa­ña?

—Sa­ri­ta, es­toy se­gu­ra de que te lo pue­des per­mi­tir. Eres una doc­to­ra muy im­por­tan­te, ¡se te tie­ne que no­tar! Y si no, pí­de­se­lo a Juan. ¿A qué se de­di­ca?

—Tie­ne una ase­so­ría fis­cal. Está em­pe­zan­do y le está cos­tan­do mu­cho sa­car­la ade­lan­te —dijo Sara.

—Pues que se es­fuer­ce más o que haga otra cosa para que no ten­gas que tra­ba­jar tan­to. Si no le van bien sus ne­go­cios pue­do pre­sen­tar­le a mu­cha gen­te in­flu­yen­te aquí. Po­drían dar­le tra­ba­jo.

Juan apa­re­ció en el sa­lón con la pe­que­ña Lo­re­to en­vuel­ta en una toa­lla. Por suer­te para su mal­he­ri­do ego, no lle­gó a es­cu­char la con­ver­sa­ción. Sara se le­van­tó del sofá y fue ha­cia ellos con una gran son­ri­sa.

—¡Hola! Os he vis­to por la ven­ta­na. ¿Quién se ha ba­ña­do en la pis­ci­na por pri­me­ra vez? —pre­gun­tó a la pe­que­ña, que son­rió y bal­bu­ceó co­sas inin­te­li­gi­bles, como si qui­sie­ra ex­pli­car­le a su ma­dre lo que aca­ba­ba de vi­vir.

—Has dor­mi­do bien, ¿ver­dad? —pre­gun­tó Juan, re­cor­dan­do la pla­ci­dez del ros­tro de Sara cuan­do cayó ren­di­da nada más po­ner la ca­be­za en la al­moha­da.

—Sí, lo sien­to. ¿Por qué? ¿Ha pa­sa­do algo?

Juan son­rió.

—No, no ha pa­sa­do nada, es que se nota que has des­can­sa­do. Es­tás muy gua­pa.

El ros­tro de Sara se ilu­mi­nó. Él sí que es­ta­ba gua­po cuan­do se qui­ta­ba esa pá­ti­na de preo­cu­pa­ción que siem­pre lle­va­ba con­si­go. Se acer­có a él para dar­le un beso muy bre­ve, de esos que sa­ben tan bien por­que re­su­men todo el amor que uno sien­te; pero tal como ex­plo­ta una bur­bu­ja cuan­do la in­ten­tas atra­par, el mo­men­to se rom­pió.

—Pre­ci­sa­men­te es­tá­ba­mos ha­blan­do de eso, Juan —dijo Ca­ye­ta­na des­de el sofá—. Tie­nes que con­tra­tar a una nana para Sa­ri­ta. O dos.

La pá­ti­na de preo­cu­pa­ción vol­vió a en­tur­biar el ros­tro de Juan.

—Voy a cam­biar a la niña —mur­mu­ró, tra­tan­do de si­mu­lar que no ha­bía oído nada.

—Yo me en­car­go, doc­tor, no se preo­cu­pe —dijo Car­men.

—Sí, Juan, vuel­ve a la pis­ci­na o sal a la pla­ya y re­lá­ja­te un poco. Sa­ri­ta y yo vol­ve­mos en un par de ho­ras—dijo Ca­ye­ta­na.

—¿Adón­de vais?

—Caye quie­re ir de com­pras —dijo Sara—. ¿Quie­res ve­nir?

—No, no im­por­ta. Ve tú e in­ten­ta ave­ri­guar algo so­bre Di­mi­tri —le su­su­rró Juan al oído cuan­do, por fin, le dio un beso.

Dos ho­ras más tar­de, lo úni­co que Sara ha­bía des­cu­bier­to era el ver­da­de­ro pro­pó­si­to de la tar­de de shop­ping: que ella y Juan fue­ran co­rrec­ta­men­te ves­ti­dos du­ran­te su es­tan­cia en Can­cún, en es­pe­cial al fu­ne­ral de Ál­va­ro.

Fiel­men­te acom­pa­ña­das por Cel­so, que ca­mi­na­ba tras ellas car­ga­do de bol­sas, como si fue­ra la ver­sión con gua­ya­be­ra de Pretty Wo­man, Ca­ye­ta­na y Sara se re­co­rrie­ron todo el Lu­xury Ave­nue, uno de los cen­tros co­mer­cia­les más ex­clu­si­vos de Can­cún.

—Caye, esto tie­ne que ser ca­rí­si­mo —dijo Sara en cada tien­da en la que su her­ma­na le com­pró algo.

—Hace tre­ce años que no te veo, Sa­ri­ta, deja que te mime.

Con este ar­gu­men­to, Ca­ye­ta­na le com­pró a Sara un ves­ti­do en Guc­ci y unos za­pa­tos en Jimmy Choo con bol­so a jue­go, ade­más de un tra­je para Juan en Ver­sa­ce y un sin­fín de co­sas más. To­das ex­clu­si­ví­si­mas, ele­gan­tí­si­mas y… de co­lor ne­gro. Bas­ta­ba con que Sara se acer­ca­ra a algo para que Ca­ye­ta­na sa­ca­ra su tar­je­ta y pa­ga­ra, has­ta que…

—Dis­cul­pe, doña Ca­ye­ta­na, qué pena, pero su tar­je­ta sa­lió re­cha­za­da —su­su­rró con dis­cre­ción la de­pen­dien­ta de Baby Dior, la tien­da en la que en­tra­ron por­que Ca­ye­ta­na vio en el es­ca­pa­ra­te un ves­ti­di­to ne­gro con lu­na­res blan­cos que era per­fec­to para que la pe­que­ña Lo­re­to fue­ra de luto tam­bién.

—¡Oh! Se me ha­brá es­tro­pea­do, la uso tan­to… —dijo Ca­ye­ta­na, mien­tras bus­ca­ba otra tar­je­ta en su car­te­ra.

—No, Caye, esto lo pago yo —dijo Sara.

—De nin­gu­na ma­ne­ra —se opu­so Ca­ye­ta­na, pero su her­ma­na fue más rá­pi­da y la de­pen­dien­ta ya ha­bía pa­sa­do la tar­je­ta de Sara por el da­tá­fono—. Sa­ri­ta, qué desobe­dien­te eres. En cuan­to lle­gue­mos a casa te lo pago.

—No te preo­cu­pes.

En ese mo­men­to, el te­lé­fono de Ca­ye­ta­na co­men­zó a so­nar. Lo sacó de su bol­so y Sara al­can­zó a ver un nom­bre nue­vo: Fa­bio.

—Dis­cúl­pa­me, Sa­ri­ta, ten­go que con­tes­tar. Te es­pe­ro fue­ra con Cel­so —dijo Ca­ye­ta­na.

—Sí, tran­qui­la.

La de­pen­dien­ta tar­dó una eter­ni­dad en ter­mi­nar de co­brar­le a Sara. El da­tá­fono se ha­bía que­da­do sin pa­pel y tuvo que abrir­lo para cam­biar el ro­llo. Cuan­do por fin le die­ron su bol­sa y el tic­ket de tres­cien­tos dó­la­res que ha­ría que Juan pu­sie­ra el gri­to en el cie­lo, Sara en­fi­ló el pa­si­llo de la tien­da has­ta la sa­li­da. Ca­ye­ta­na y Cel­so es­ta­ban fren­te a la puer­ta y ella se­guía ha­blan­do por te­lé­fono, por eso no se fijó en las tres mu­je­res que en­tra­ron en la tien­da mi­rán­do­la de sos­la­yo.

—¿Ya vie­ron quién era? —pre­gun­tó una, jus­to cuan­do se cru­za­ban con Sara.

—Sí. Pin­che en­greí­da… ¡Y to­da­vía no fue el fu­ne­ral de Ál­va­ro! No pue­do creer que esté aquí —con­tes­tó otra.

—Como quien dice to­da­vía lo es­tán ca­fe­tean­do^[6] y Ca­ye­ta­na ya hace su vida como si nada.

—Con ra­zón Ál­va­ro de­cía que ya no era fe­liz.

—El po­bre­ci­to a lo me­jor has­ta se sui­ci­dó por no aguan­tar­la, ¿se ima­gi­nan?

Las tres mu­je­res es­ta­lla­ron en car­ca­ja­das, una reac­ción tan cruel que hizo que Sara ace­le­ra­ra el paso. No te­nía ni idea de qué re­la­ción po­dían te­ner esas tres mu­je­res con su her­ma­na, pero lo me­jor era que no las vie­ra.

—¿Nos va­mos? —le dijo a Cel­so.

—Sí, doc­to­ra, en cuan­to doña Ca­ye­ta­na cuel­gue.

Sara miró ha­cia la tien­da. Una de las mu­je­res pa­re­cía es­tar pre­gun­tan­do algo a una de­pen­dien­ta. Cuan­do esta negó con la ca­be­za, la mu­jer son­rió y se dis­pu­so a sa­lir con sus ami­gas.

—Has­ta ma­ña­na, Fa­bio. Y gra­cias por todo —dijo Ca­ye­ta­na, con un li­ge­ro tem­blor en su voz.

Sara la tomó del bra­zo an­tes de que pu­die­ra guar­dar su mó­vil en el bol­so y tiró de ella con pri­sa:

—Caye, ¿nos va­mos? Es­toy can­sa­da —dijo, pero ya no ha­bía es­ca­pa­to­ria. Las tres mu­je­res mal­va­das se to­pa­ron de fren­te con ellas.

—¡Ca­ye­ta­na, que­ri­da! —dijo una, dán­do­le un abra­zo.

—Mi vida, ¿cómo es­tás? —dijo otra.

—Te acom­pa­ño en el sen­ti­mien­to —mur­mu­ró la ter­ce­ra des­pués de dar­le un beso.

—Gra­cias —dijo Ca­ye­ta­na, con la es­pal­da más rec­ta que nun­ca y el pa­ñue­li­to en la na­riz—. Les pre­sen­to a mi her­ma­na, la doc­to­ra Sara Ar­cau­te. Sa­ri­ta, son unas ami­gas muy que­ri­das.

Las tres mu­je­res son­rie­ron, pero su son­ri­sa se con­ge­ló cuan­do Sara les dijo:

—Ya las co­noz­co, Caye, y son en­can­ta­do­ras. Lo sé por­que aca­bo de cru­zar­me con ellas en la tien­da y jus­to es­ta­ban ha­blan­do de Ál­va­ro y de ti. Se nota que te tie­nen apre­cio.

Apro­ve­chan­do que el te­lé­fono de Ca­ye­ta­na vol­vió a so­nar, y aun­que esta vez no con­tes­tó por­que se tra­ta­ba del mis­te­rio­so Di­mi­tri, las mu­je­res mal­va­das se des­pi­die­ron pro­me­tien­do no fal­tar al fu­ne­ral de Ál­va­ro.

Cuan­do lle­ga­ron a casa, Ca­ye­ta­na le pi­dió a Sara que la acom­pa­ña­ra a su ha­bi­ta­ción. Una vez allí, la lle­vó has­ta un rin­cón en el que col­ga­ba un cua­dro ho­rri­ble que re­pre­sen­ta­ba a un hom­bre des­nu­do con algo bri­llan­te ador­nan­do su or­gu­llo mas­cu­lino.

—¿Ese es… Ál­va­ro? —pre­gun­tó Sara, sin sa­ber si mi­rar o no.

Ca­ye­ta­na no con­tes­tó. Se que­dó ob­ser­van­do el cua­dro en si­len­cio y, des­pués, lo des­col­gó. Una pe­que­ña caja fuer­te que­dó al des­cu­bier­to. Ca­ye­ta­na mar­có la com­bi­na­ción con ha­bi­li­dad y sacó de ella un mon­tón de bi­lle­tes de cien dó­la­res.

—Toma, Sa­ri­ta, lo que te debo del ves­ti­di­to de Lo­re­to.

—Caye, no hace fal­ta y ade­más, no de­be­rías abrir tu caja fuer­te de­lan­te de na­die.

—Sa­ri­ta, no seas boba. Eres mi her­ma­na. Si no con­fío en ti, ¿en quién? Va­mos, nos es­ta­rán es­pe­ran­do para ce­nar. Wen­do­li­ne ha he­cho ce­vi­che aca­pul­que­ño^[7] y tie­nes que pro­bar­lo. Es lo má­xi­mo.

La cena es­ta­ba ser­vi­da en un co­me­dor en el que, de nue­vo, so­bra­ba un cu­bier­to. Wen­do­li­ne es­pe­ró a que to­dos es­tu­vie­ran sen­ta­dos para ir en bus­ca de la urna de Ál­va­ro y co­lo­car­la en el si­tio va­cío.

—Gra­cias, Wen­do­li­ne. ¿Me trae una pas­ti­lla para la ja­que­ca y otra agüi­ta es­pe­cial, por fa­vor?

—Caye, ¿has ido al mé­di­co por lo de tus ja­que­cas? —le pre­gun­tó Sara preo­cu­pa­da.

—Sí, tran­qui­la. Son los ner­vios por todo lo que es­ta­mos vi­vien­do es­tos días, pero se me pasa con la pas­ti­lla.

—Y con el agüi­ta —mur­mu­ró Kin.

Su ma­dre lo miró en­fa­da­da.

—¿Qué tal vues­tra tar­de de com­pras? —pre­gun­tó Juan.

—Ca­ye­ta­na nos ha com­pra­do un mon­tón de co­sas y no me ha de­ja­do com­prar­le nada a Kin —dijo Sara.

El jo­ven le­van­tó la vis­ta y son­rió a su tía con ti­mi­dez.

—Dis­cul­pe, se­ño­ra, la lla­ma don Fa­bio des­de la plan­ta­ción —in­te­rrum­pió Wen­do­li­ne.

—¿Don Fa­bio? ¿A es­tas ho­ras? —se ex­tra­ñó Ca­ye­ta­na.

—Sí, se­ño­ra. Dice que es ur­gen­te.

—Está bien. Con per­mi­so —mur­mu­ró Ca­ye­ta­na, le­van­tán­do­se de la mesa con un bri­llo en los ojos que Sara no le ha­bía vis­to has­ta en­ton­ces.

Sara y Juan se mi­ra­ron en si­len­cio. A la ta­rea de ave­ri­guar si ese mis­te­rio­so Di­mi­tri era un miem­bro de la ma­fia rusa, se le su­ma­ba la de ave­ri­guar quién era Fa­bio y qué era eso de la plan­ta­ción.

—Kin, ¿qué quie­res ser de ma­yor? —pre­gun­tó Juan.

—No sé.

—¿Qué te gus­ta ha­cer?

—Me gus­tan los co­ches.

—Pues tie­nes uno muy bo­ni­to.

—Sí, es el que nos que­dó cuan­do mi papá ven­dió el ne­go­cio de al­qui­ler de co­ches de lujo para com­prar la plan­ta­ción.

Juan le­van­tó las ce­jas com­pla­ci­do. Que­dó de­mos­tra­do que un di­rec­tor de ho­tel no po­día lle­var se­me­jan­te ni­vel de vida y el tema del co­che de más de un mi­llón y me­dio de eu­ros es­ta­ba re­suel­to.

—¿Y de qué es la plan­ta­ción? —se in­tere­só Sara.

—De aga­ve.

—¿De qué?

—Aga­ve. Es como un cac­tus.

—¿Un cac­tus? ¿Y qué se saca de ahí?

Kin miró de reojo el vaso que Wen­do­li­ne traía en ese mo­men­to con el agüi­ta es­pe­cial que siem­pre le pe­día Ca­ye­ta­na y con­tes­tó a me­dia voz:

—Te­qui­la.

[6]. Ca­fe­tear: ve­lar a un muer­to. (N. de la A.)

[7]. Ce­vi­che de pes­ca­do ma­ri­na­do en li­món y sal, to­ma­te, ce­bo­lla, acei­tu­nas y két­chup, Se­gún la re­ce­ta se le pue­de aña­dir ca­ma­ro­nes (gam­bas), ci­lan­tro, chi­le de ár­bol, agua­ca­te… No hay nada me­jor para su­pe­rar la re­sa­ca. (N. de la A.)