Читать книгу Amor y tequila - María José Vela - Страница 9

Cuan­do ya es­ta­ban to­dos aco­mo­da­dos y la pe­que­ña Lo­re­to ata­da en su si­lli­ta nue­va, el Karl­mann se puso en mar­cha y sa­lió del ae­ro­puer­to para to­mar la ca­rre­te­ra de Can­cún-Che­tu­mal, que los lle­va­ría casi di­rec­tos al Bou­le­vard Ku­kul­kán, la gran ave­ni­da que cru­za la zona ho­te­le­ra de Can­cún. Ca­ye­ta­na tocó con ca­ri­ño la ro­di­lla de Kin y le qui­tó uno de sus au­ri­cu­la­res.

—Kin, bas­ta de mú­si­ca, por fa­vor. Sa­ri­ta y Juan son tus tíos, ha­bla con ellos —le dijo.

El jo­ven alar­gó la mano para que le de­vol­vie­ra su au­ri­cu­lar, se lo co­lo­có de nue­vo y bajó un poco la mú­si­ca, al me­nos lo su­fi­cien­te como para que no se es­cu­cha­ra des­de la otra pun­ta de Can­cún.

Sara es­pe­ró en vano que su her­ma­na hi­cie­ra caso de sus pro­pias pa­la­bras y que de­ja­ra de com­por­tar­se como una pija es­ti­ra­da para vol­ver a ser ella mis­ma. Pero no lo hizo. Se aco­mo­dó en su asien­to con la es­pal­da muy rec­ta, cru­zó las pier­nas en una pose so­fis­ti­ca­da y se qui­tó sus os­cu­ras ga­fas de sol. Fue en­ton­ces cuan­do Juan em­pe­zó a sos­pe­char. Los ojos de Ca­ye­ta­na eran ver­des, como los de Sara, pero de un tono mu­cho más in­ten­so, y es­ta­ban en­mar­ca­dos por unas pes­ta­ñas in­fi­ni­tas y una piel ter­sa en la que no ha­bía ni una im­per­fec­ción. Cos­ta­ba creer que esa mu­jer tu­vie­ra solo un año me­nos que Sara, pero tam­bién que aca­ba­ra de que­dar­se viu­da. Si bien es­ta­ba cla­ro que Ca­ye­ta­na no era fe­liz, su mi­ra­da no re­fle­ja­ba tris­te­za, sino un mis­te­rio­so re­ce­lo cuyo mo­ti­vo Juan ten­dría que des­cu­brir para pro­te­ger a Sara.

—¿Qué tal el via­je? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na.

—Bien, pero casi per­de­mos el vue­lo. Sara se dejó el pa­sa­por­te en casa y tu­vi­mos que ir a la co­mi­sa­ría del ae­ro­puer­to para que le hi­cie­ran otro. Por suer­te, todo que­dó en un sus­to, ¿ver­dad, ca­ri­ño? —dijo Juan, en­la­zan­do sus de­dos con los de su mu­jer. Mos­trar­se en­can­ta­dor era lo pri­me­ro que te­nía que ha­cer para ga­nar­se la con­fian­za de su cu­ña­da.

Sara se giró ha­cia él con la duda en la cara. No en­ten­dió el mo­ti­vo de esa nue­va y edul­co­ra­da ac­ti­tud has­ta que vio la enor­me son­ri­sa que Juan le de­di­có a su her­ma­na. ¿Que­ría im­pre­sio­nar­la? Bueno, al fin y al cabo, Ca­ye­ta­na es­ta­ba tre­men­da y te­nía un co­che alu­ci­nan­te, de modo que de­ci­dió se­guir­le la co­rrien­te.

—Sí, fue in­creí­ble. Gra­cias a la ac­ti­tud po­si­ti­va de Juan, sa­li­mos de ese in­fierno. No sé qué ha­bría he­cho sin su apo­yo —dijo Sara y, des­pués, apa­chu­rró los de­dos de Juan en­tre los su­yos has­ta que le arran­có un la­men­to en for­ma de «¡Ay!».

—Oh, Sa­ri­ta, ¡lo sien­to de ver­dad! Sien­to tan­to que tu­vie­ras que pa­sar un mal rato por mi cul­pa… —dijo Ca­ye­ta­na, real­men­te afli­gi­da.

Sara la miró preo­cu­pa­da. De­fi­ni­ti­va­men­te su her­ma­na se ha­bía con­ver­ti­do en otra per­so­na y se­me­jan­te giro no po­día ser sino el re­sul­ta­do de un gran su­fri­mien­to.

—Caye, ¿cómo es­tás? —le pre­gun­tó, mi­rán­do­la di­rec­ta­men­te a los ojos.

Ca­ye­ta­na vol­vió a es­con­der­se tras sus os­cu­ras ga­fas de sol y, pa­ñue­li­to de tela en mano, mur­mu­ró:

—Fue todo tan ho­rri­ble, Sa­ri­ta… Mr. Tho­mas or­ga­ni­zó una ex­cur­sión en su yate para ir a la isla de Co­zu­mel. A va­rios de sus in­vi­ta­dos se les an­to­jó bu­cear, y como Ál­va­ro era un ex­per­to bu­cea­dor, le pi­die­ron que los acom­pa­ña­ra. Na­die se ex­pli­ca por qué se se­pa­ró del gru­po ni tam­po­co qué pudo pa­sar si el mar es­ta­ba tran­qui­lo, pero…

Ca­ye­ta­na in­te­rrum­pió su dis­cur­so, mo­men­to que Sara y Juan apro­ve­cha­ron para, dis­cre­ta­men­te, ad­mi­rar la be­lle­za que los ro­dea­ba. Pa­re­cía ex­tra­ño que, en un lu­gar así, tu­vie­ra ca­bi­da un des­con­sue­lo tan gran­de como el que ape­nas de­ja­ba ha­blar a Ca­ye­ta­na.

—Lo sien­to, Caye —dijo Sara, aun sa­bien­do que sus pa­la­bras se­rían inú­ti­les.

—Tar­da­ron cin­co días en en­con­trar su cuer­po, Sa­ri­ta —con­ti­nuó Ca­ye­ta­na— y eso que en el yate de Mr. Tho­mas iba gen­te del go­bierno que res­pal­dó la bús­que­da.

—Caye, ¿quién es Mr. Tho­mas? —pre­gun­tó Sara.

—Per­ci­val Tho­mas, el pro­pie­ta­rio de los Per­ci­val Re­sorts, la ca­de­na de ho­te­les de lujo más gran­de de todo el Ca­ri­be y una de las más im­por­tan­tes del mun­do. ¿No ha­béis oído ha­blar de él? Es una per­so­na muy co­no­ci­da.

—¿Algo así como un Hil­ton? —pre­gun­tó Juan.

—Sí, pero con mu­cha más cla­se.

—¿Has di­cho cla­se? —pre­gun­tó Sara, sor­pren­di­da por que una ex­pre­sión así pu­die­ra sa­lir de boca de su her­ma­na.

—Sí, Sa­ri­ta. Él y su es­po­sa, Lin­da, tie­nen una de las ma­yo­res for­tu­nas del mun­do y, sin em­bar­go, son en­can­ta­do­res. No os ima­gi­náis lo bien que se es­tán por­tan­do con no­so­tros, ¿ver­dad, Kin?

—Sí —bal­bu­ceó el mu­cha­cho, sin le­van­tar la vis­ta.

—La ver­dad es que no es de ex­tra­ñar —con­ti­nuó Ca­ye­ta­na, que pa­re­cía más ani­ma­da por po­der uti­li­zar un cier­to deje de pre­ten­cio­so or­gu­llo—. Ál­va­ro le sal­vó la vida a Mr. Tho­mas. Fue hace mu­cho tiem­po, cuan­do to­da­vía an­da­ba con la ca­mio­ne­ta car­gan­do tu­ris­tas por los re­sorts. Mr. Tho­mas se que­dó sin chó­fer de la no­che a la ma­ña­na y ne­ce­si­ta­ba ir a su­per­vi­sar las obras de un ho­tel que es­ta­ba cons­tru­yen­do en Pla­ya del Car­men. Cuan­do ve­nían de re­gre­so, los asal­ta­ron dos hom­bres ar­ma­dos. Ál­va­ro se en­fren­tó a ellos y evi­tó que se­cues­tra­ran a Mr. Tho­mas o algo peor. Como pre­mio, lo nom­bró su chó­fer per­so­nal, pero Mr. Tho­mas en­se­gui­da se dio cuen­ta de que Ál­va­ro era muy in­te­li­gen­te y ter­mi­nó sien­do su mano de­re­cha y el di­rec­tor del Grand Per­ci­val Can­cún Re­sort, el ho­tel más im­por­tan­te de todo el Ca­ri­be.

—En­ton­ces con­si­guió su sue­ño —dijo Sara.

—¿Qué sue­ño?

—El de con­se­guir un tra­ba­jo me­jor para con­ver­tir­te en una rei­na.

Kin se re­vol­vió ner­vio­so en su asien­to y subió el vo­lu­men de sus au­ri­cu­la­res al má­xi­mo, como si qui­sie­ra aca­llar su con­cien­cia. Al per­ci­bir­lo, Ca­ye­ta­na se apre­su­ró a bus­car por la ven­ta­ni­lla algo que le per­mi­tie­ra co­rrer una cor­ti­na de humo so­bre su ac­ti­tud. Y lo en­con­tró:

—Ya lle­ga­mos. Bien­ve­ni­dos a nues­tra casa.

A tra­vés de los cris­ta­les del Karl­mann, Sara y Juan vie­ron cómo se abría ante ellos una des­co­mu­nal puer­ta de hie­rro que bien po­dría guar­dar to­dos los se­cre­tos del Área 54. Un gran le­tre­ro do­ra­do con le­tras de tra­zo ele­gan­te anun­cia­ba: Vi­lla Ca­ye­ta­na.

—¡Alu­cino! —ex­cla­mó Juan.

Ro­dea­da de pal­me­ras y plan­tas tro­pi­ca­les, Vi­lla Ca­ye­ta­na re­sul­tó ser una in­creí­ble man­sión que se al­za­ba os­ten­to­sa y mo­der­na so­bre una pe­que­ña loma a ori­llas del mar, a las afue­ras de la zona ho­te­le­ra. Cel­so di­ri­gió el Karl­mann por un ca­mino que pa­re­cía re­cién as­fal­ta­do y que lle­ga­ba has­ta el pie de unas es­ca­le­ras don­de tres mu­je­res, ata­via­das con ves­ti­do ne­gro, de­lan­tal y co­fia blan­cas, es­pe­ra­ban ór­de­nes con las ma­nos re­co­gi­das a la es­pal­da. Jun­to a ellas, un hom­bre con pan­ta­lón y gua­ya­be­ra blan­cos no pa­re­cía te­ner in­ten­ción de se­pa­rar­se de su wal­kie-tal­kie.

Una de las mu­je­res, la que pa­re­cía lle­var la voz can­tan­te, se apre­su­ró a abrir la puer­ta de co­che:

—Bue­nas tar­des, doña Ca­ye­ta­na —sa­lu­dó.

—Bue­nas tar­des, Wen­do­li­ne. ¿Está todo lis­to?

—Sí, se­ño­ra, cómo no. Todo lis­to.

Ca­ye­ta­na se que­dó de pie jun­to al co­che has­ta que ba­ja­ron los de­más.

—Que­ri­dos —dijo en tono fir­me, re­fi­rién­do­se a las tres mu­je­res y al hom­bre—. Aun­que nos fal­ta Mar­cial, nues­tro vi­gi­lan­te del turno de no­che, quie­ro pre­sen­tar­les a to­dos a mi her­ma­na, la doc­to­ra Sara Ar­cau­te, a su hija Lo­re­to y a su es­po­so, el doc­tor Juan Gon­zá­lez Gar­cía.

—Y dale con el doc­tor… —mur­mu­ró Juan. Mé­xi­co no era uno de esos paí­ses en los que te cuel­gan el «doc­tor» de pre­mio en cuan­to sa­les de la uni­ver­si­dad. Si su cu­ña­da in­sis­tía en lla­mar­lo así era por­que, cla­ra­men­te, con­si­de­ra­ba que no es­ta­ba a la al­tu­ra de Sara.

—Vie­nen des­de Es­pa­ña para acom­pa­ñar­nos en es­tos días. Con­fío en que to­dos us­te­des los aten­de­rán como se me­re­cen, ¿ver­dad? —con­clu­yó la gran dic­ta­do­ra ante su pe­que­ño ejér­ci­to, mar­can­do al má­xi­mo un nue­vo y so­fis­ti­ca­do acen­to me­xi­cano.

—Sí, doña Ca­ye­ta­na —con­tes­ta­ron to­dos al uní­sono.

—Gra­cias.

Acto se­gui­do, el ejér­ci­to rom­pió fi­las. El hom­bre del wal­kie-tal­kie y una de las mu­je­res se apre­su­ra­ron a ayu­dar a Cel­so con el equi­pa­je, mien­tras la mu­jer más jo­ven se acer­có a la pe­que­ña Lo­re­to:

—Yo me en­car­go de la niña, doc­to­ra. Soy Car­men, la nana —se pre­sen­tó.

—Gra­cias, pero no hace fal… ta —bal­bu­ceó Sara, al ver que Lo­re­to sol­ta­ba su mano para irse con la son­rien­te Car­men así, sin mi­rar atrás.

Sara y Juan se que­da­ron des­con­cer­ta­dos, como si les aca­ba­ran de qui­tar el úni­co nexo que los man­te­nía uni­dos. Si al me­nos hu­bie­ran te­ni­do algo que ha­cer po­drían ha­ber di­si­mu­la­do su desa­zón, pero el ejér­ci­to de Ca­ye­ta­na es­ta­ba pro­gra­ma­do para qui­tar­les de en­ci­ma has­ta la ta­rea más sim­ple, y to­dos subían las es­ca­le­ras car­ga­dos con sus bár­tu­los, in­clui­da la mo­chi­la de la niña y el in­men­so bol­so de Sara.

—Wen­do­li­ne, le dije que no me pu­sie­ra más ofren­das en el jar­dín —dijo Ca­ye­ta­na con se­ve­ri­dad, mien­tras se­ña­la­ba con el dedo un rin­cón en el que al­guien ha­bía es­con­di­do, sin mu­cho éxi­to, una suer­te de cruz so­bre la que pa­re­cían ha­ber vol­ca­do un mon­tón de ba­su­ra.

—Sí, se­ño­ra, per­dó­ne­me, pero es que… Es por los alu­xes… —ase­gu­ró Wen­do­li­ne, fro­tán­do­se las ma­nos ner­vio­sa.

Ca­ye­ta­na la miró en­fa­da­da.

—¿Cuán­tas ve­ces he­mos ha­bla­do de este tema, Wen­do­li­ne?

—Mu­chas, se­ño­ra, pero es que… Aho­ra sí le ase­gu­ro que an­dan por aquí. ¡Pue­do sen­tir­los!

El ros­tro de Ca­ye­ta­na pasó del en­fa­do a la preo­cu­pa­ción. Le­van­tó un mo­men­to sus ga­fas de sol y dejó que su mi­ra­da se per­die­ra unos ins­tan­tes en el mar. Des­pués, sen­ten­ció:

—Está bien, deje su ofren­da, pero me la es­con­de me­jor.

—Gra­cias, doña Ca­ye­ta­na. Ya verá que los alu­xes se lo van a agra­de­cer con su pro­tec­ción.

—¿Qué es eso de los alu­xes? —pre­gun­tó Sara.

—Son duen­des ma­yas —dijo Ca­ye­ta­na.

—Más bien son se­res del in­fra­mun­do, doc­to­ra, y hay que cui­dar­los por­que son bien tra­vie­sos —ex­pli­có Wen­do­li­ne—. Fí­je­se que uno de los puen­tes por los que pa­sa­ron aho­ri­ta vi­nien­do del ae­ro­puer­to, el puen­te de Ni­zuc, se cayó has­ta tres ve­ces cuan­do lo es­ta­ban cons­tru­yen­do. Los in­ge­nie­ros no en­ten­dían por qué se les caía a cada rato, has­ta que al­guien vio que lo es­ta­ban ha­cien­do jun­to a las rui­nas de un po­bla­do maya que po­día es­tar pro­te­gi­do por los alu­xes. Tu­vie­ron que ha­cer­les una ce­re­mo­nia y pe­dir­les per­mi­so para cons­truir el puen­te y ya no se vol­vió a caer nun­ca. Has­ta les co­lo­ca­ron una ca­si­ta como ofren­da.

—Es una le­yen­da muy bo­ni­ta, Wen­do­li­ne —dijo Sara.

—No, si no es le­yen­da, doc­to­ra, es cier­to —ase­gu­ró Wen­do­li­ne, con tal des­con­cier­to por la in­cre­du­li­dad de Sara, que Ca­ye­ta­na tuvo que in­ter­ve­nir:

—En Can­cún vi­ven mu­chos des­cen­dien­tes di­rec­tos de los ma­yas, como Wen­do­li­ne. Son muy fie­les a sus creen­cias.

—¿Eso de ahí es un su­je­ta­dor? —pre­gun­tó Juan, que se ha­bía aga­cha­do jun­to a la ofren­da.

—Dis­cul­pe, doc­tor, no lo en­ten­dí.

—Se re­fie­re al bra­sier, Wen­do­li­ne —acla­ró Ca­ye­ta­na.

—Ah, sí, es un bra­sier para las ni­ñas alux, que son muy pre­su­mi­das. Y a los ni­ños les puse su ta­ba­co y un va­si­to de te­qui­la —ex­pli­có Wen­do­li­ne.

—¿Ta­ba­co y te­qui­la? Es­tos alu­xes sí que sa­ben mon­tár­se­lo bien —dijo Juan en un tono gua­són que no le hizo gra­cia a na­die, y me­nos, a su cu­ña­da.

—Va­mos, me ima­gino que ten­dréis ham­bre —dijo Ca­ye­ta­na.

Cuan­do Sara y Juan en­tra­ron en la man­sión, se que­da­ron tan im­pre­sio­na­dos que no su­pie­ron qué de­cir. Una pa­red de cris­tal les dio la bien­ve­ni­da con una ma­ra­vi­llo­sa vis­ta al Ca­ri­be, un mar de co­lo­res im­po­si­bles que ha­cía jue­go con cada uno de los ob­je­tos que ador­na­ban el in­men­so sa­lón de Ca­ye­ta­na, como la al­fom­bra co­lor tur­que­sa, un cua­dro abs­trac­to pin­ta­do en to­nos ce­les­tes y una urna azul ma­rino co­lo­ca­da en una es­pe­cie de pe­des­tal en el cen­tro de la es­tan­cia.

Ca­ye­ta­na fue di­rec­ta ha­cia allí, se co­lo­có jun­to a la urna y anun­ció con voz tem­blo­ro­sa:

—Aquí está Ál­va­ro.

Sara y Juan se mi­ra­ron sin sa­ber muy bien qué ha­cer. ¿De­be­rían sa­lu­dar­lo? ¿Ha­blar­le? ¿De­cir­le que lo sen­tían?

Kin, que ha­bía ido a cam­biar­se de ropa y aho­ra lle­va­ba un ba­ña­dor y una ca­mi­se­ta des­gas­ta­da, pasó jun­to a ellos en ese mo­men­to. Se que­dó un ins­tan­te mi­ran­do la urna con los pu­ños apre­ta­dos y fue a sen­tar­se con los bra­zos cru­za­dos en el sofá de cue­ro blan­co y al me­nos diez pla­zas que lle­na­ba el sa­lón. Su ma­dre lo miró ape­na­da, pero tam­bién con ese re­ce­lo que Juan ha­bía de­tec­ta­do y que pa­re­cía acom­pa­ñar­la siem­pre.

—Es una urna pre­cio­sa, Caye. Es­toy se­gu­ra de que a Ál­va­ro le ha­bría gus­ta­do mu­cho —dijo Sara.

—Lo sé. Es de la­pis­lá­zu­li, su pie­dra fa­vo­ri­ta. Me cos­tó una for­tu­na —dijo Ca­ye­ta­na, con el pa­ñue­li­to en la na­riz y un ele­gan­te giro de ca­be­za que no tra­ta­ba sino de es­con­der lo que sen­tía.

A Sara se le arru­gó el es­tó­ma­go al ver­la así. Por eso bus­có con de­ses­pe­ra­ción algo que ala­bar para dis­traer­la, algo como, por ejem­plo, esa ba­rri­ta de oro re­ma­ta­da a am­bos la­dos con dos bo­li­tas de cris­tal que des­can­sa­ba al pie de la urna.

—Y este adorno tan bo­ni­to, ¿qué es? —pre­gun­tó.

Al oír la pre­gun­ta, Kin subió el vo­lu­men de sus au­ri­cu­la­res has­ta tal pun­to, que to­dos pu­die­ron es­cu­char a Dra­ke con la mis­ma cla­ri­dad que si lo tu­vie­ran can­tan­do en di­rec­to en el sa­lón. Ca­ye­ta­na lo miró dis­gus­ta­da y Sara de­ci­dió dis­traer­la ins­tan­do a su ma­ri­do a acer­car­se a la urna:

—Mira, Juan. Mira qué pre­cio­si­dad.

Juan se acer­có al pe­des­tal. Ob­ser­vó el adorno en­tor­nan­do los ojos y giró la ca­be­za a un lado y a otro.

—Es muy bo­ni­to, sí.

—¿Qué es? —pre­gun­tó Sara.

Ca­ye­ta­na ce­rró los ojos y, tras un lar­go sus­pi­ro, les ex­pli­có:

—Es el apa­drav­ya de Ál­va­ro. Es una pie­za de oro he­cha a mano y los bo­to­nes son dia­man­tes pu­ros.

—Per­do­na, Caye, ¿qué di­ces que es? Un apa… ¿qué?

—apa­drav­ya.

—¿Es un amu­le­to maya o algo así? —pre­gun­tó Sara.

Juan tomó la pe­que­ña joya en­tre sus de­dos y, con la arro­gan­cia que otor­ga el des­co­no­ci­mien­to más pro­fun­do, la es­gri­mió ante su mu­jer y dijo:

—Un amu­le­to… Sara, no seas ton­ta. Es un pi­sa­cor­ba­tas.

Ca­ye­ta­na dejó que Juan con­tem­pla­ra, ad­mi­ra­ra y aca­ri­cia­ra la joya a pla­cer. Des­pués, sin nin­gún pu­dor y con toda ma­li­cia, lo sacó de su error:

—No es un pi­sa­cor­ba­tas, Juan, es el pier­cing ge­ni­tal de mi di­fun­to es­po­so.

El ros­tro de Juan pasó de la arro­gan­cia al re­pe­lús en un na­no­se­gun­do, el mis­mo tiem­po que tar­dó en lan­zar la joya de nue­vo a su si­tio y en lim­piar­se los de­dos di­si­mu­la­da­men­te con­tra su pan­ta­lón.

—¡¿Qué?! —gri­tó Sara, con los ojos abier­tos como pla­tos y cara de ha­ber mor­di­do un li­món.

—Sara, por fa­vor, eres doc­to­ra. Se­gu­ro que no es el pri­mer pier­cing ge­ni­tal que ves —dijo Ca­ye­ta­na.

—Sí, pero… Caye, ¡por Dios! Todo tan ele­gan­te y… Un pier­cing ge­ni­tal… ¿Cómo…? ¿Por qué…? ¿¿Para qué??

Ca­ye­ta­na ob­ser­vó a su ató­ni­ta her­ma­na sin in­mu­tar­se y, tras otro lar­go sus­pi­ro, ex­pli­có con una sen­sua­li­dad fue­ra de lo co­mún:

—Sa­ri­ta… No tie­nes ni idea de los mo­men­tos de pla­cer que he vi­vi­do con esta joya den­tro de mí.

Un gru­ñi­do de ra­bia lle­nó el sa­lón. Era Kin, que se puso en pie con vio­len­cia y se mar­chó en­fa­da­do. Ha­bía te­ni­do la mala suer­te de que su ma­dre di­je­ra aque­llo jus­to en el mo­men­to en que su lis­ta de Spo­tify sal­ta­ba de una can­ción a otra.

Ca­ye­ta­na ob­ser­vó pen­sa­ti­va la mar­cha de Kin, aje­na al es­tu­por de su her­ma­na y a la mi­ra­da que Juan al­ter­na­ba en­tre el apa­drav­ya y el cuer­po es­cul­tu­ral de su cu­ña­da. Era tan evi­den­te lo que se es­ta­ba ima­gi­nan­do, que Sara tuvo que dar­le un gol­pe en el hom­bro para que ce­rra­ra la mal­di­ta boca.

—¿Co­me­mos? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na, des­preo­cu­pa­da.