Читать книгу Amor y tequila - María José Vela - Страница 8

Tras diez ho­ras de vue­lo, Sara y Juan lle­ga­ron al ae­ro­puer­to de Can­cún. Ha­bía mu­cha gen­te, ha­cía de­ma­sia­do ca­lor para la ropa que lle­va­ban y las ma­le­tas tar­da­ban en sa­lir, pero Sara no pen­sa­ba en nada de eso. Plan­ta­da fren­te a la cin­ta de equi­pa­jes, no de­ja­ba de pre­gun­tar­se qué as­pec­to ten­dría Ca­ye­ta­na. Por más que in­ten­ta­ba ima­gi­nár­se­la con tre­ce años más, solo ve­nía a su men­te el úl­ti­mo re­cuer­do que te­nía de ella, di­cién­do­le adiós des­cal­za con su bebé en bra­zos.

«Se­gu­ro que está pre­cio­sa», pen­só Sara con cier­ta en­vi­dia.

Los po­cos días que pasó con su her­ma­na en Can­cún tras el par­to, fue­ron su­fi­cien­tes para com­pro­bar que Kin era un bebé tran­qui­lo, de los que duer­men du­ran­te ho­ras y hay que des­per­tar para dar­les de co­mer. Ade­más, los pla­nes de Ca­ye­ta­na con­sis­tían en criar­lo en casa, ro­dea­do de amor por la na­tu­ra­le­za, li­ber­tad y ves­ti­dos bor­da­dos de flo­res. Una vida tran­qui­la que, a buen se­gu­ro, la ha­bría con­ver­ti­do en una de esas hip­pies ale­gres y de ros­tro se­reno que con­du­cen una Volsk­wa­gen des­ven­ci­ja­da con el sím­bo­lo de la paz pin­ta­do a bro­cha­zos. Cla­ro que… Ca­ye­ta­na no te­nía car­né de con­du­cir. ¿Se­ría ca­paz de ir a bus­car­los atra­ve­san­do la zona ho­te­le­ra de Can­cún en un ca­rro ti­ra­do por mu­las?

—Sara, ¡la si­lla! —gri­tó Juan, de pron­to.

Sara dio un res­pin­go. Es­ta­ba tan dis­traí­da que la si­lla de Lo­re­to pasó por de­lan­te de ella so­bre la cin­ta de equi­pa­jes. Tra­tó de al­can­zar­la, pero le re­sul­tó im­po­si­ble. Ha­bía de­ma­sia­da gen­te con ma­le­tas a su al­re­de­dor y no pudo es­qui­var­las por­que lle­va­ba a Lo­re­to en bra­zos. Se que­dó con­tem­plan­do im­po­ten­te cómo se ale­ja­ba la si­lla sin dar­se cuen­ta de que Juan, car­ga­do con la mo­chi­la de los pa­ña­les de Lo­re­to y las dos ma­le­tas que aca­ba­ba de re­co­ger, la mi­ra­ba preo­cu­pa­do. De al­gún modo, en aquel mo­men­to tuvo la cer­te­za de que el re­en­cuen­tro de Sara con Ca­ye­ta­na, la ter­mi­na­ría apar­tan­do de él.

Una vuel­ta de cin­ta más tar­de, cuan­do por fin te­nían to­das sus co­sas amon­to­na­das en un ca­rro y a Lo­re­to en su si­lla, se di­ri­gie­ron a la sa­li­da. Al ver el gen­tío que es­pe­ra­ba im­pa­cien­te a los pa­sa­je­ros, el co­ra­zón de Sara se ace­le­ró. La ma­yo­ría eran per­so­nas mos­tran­do un car­tel con nom­bres en to­dos los idio­mas: miss Flet­cher, ma­de­moi­se­lle Du­mont, se­ñor Vela… A Sara se le en­co­gió el es­tó­ma­go. Tre­ce años atrás, Ál­va­ro la es­ta­ba es­pe­ran­do allí mis­mo con uno de esos car­te­les fren­te a su pe­cho. Y aho­ra es­ta­ba muer­to.

—¿Dón­de está tu her­ma­na? —pre­gun­tó Juan.

—No lo sé, no la veo —dijo Sara.

Bus­có en­tre el gen­tío un ves­ti­do blan­co de flo­res y una me­le­na ru­bia, pero no en­con­tró nada pa­re­ci­do, y los pa­sa­je­ros que iban sa­lien­do tras ellos los obli­ga­ban a avan­zar, al­gu­nos sin nin­gu­na con­si­de­ra­ción.

—¡Ay! —chi­lló Sara.

Un hom­bre que guia­ba a un gru­po de ja­po­ne­ses le gol­peó el to­bi­llo con un ca­rro en el que lle­va­ba equi­pa­je su­fi­cien­te como para ves­tir a todo To­kio du­ran­te dé­ca­das.

—Ay, es­quius­mi —dijo el hom­bre, en un in­glés tan mu­si­cal como rús­ti­co.

—No pasa nada —dijo Sara, ma­sa­jean­do su to­bi­llo.

—Hí­jo­le, pen­sé que era us­ted grin­ga. Como es tan alta y tan güe­ra…^[3]

—¿Per­dón? —pre­gun­tó Sara, sin com­pren­der ni una pa­la­bra.

—Nada, güe­ri­ta. Con per­mi­so —dijo el ase­sino de to­bi­llos, casi can­tan­do, y se ale­jó des­preo­cu­pa­do con sus ja­po­ne­ses, que se mo­vie­ron tras él con la mis­ma coor­di­na­ción que un ban­co de sar­di­nas.

Sara le­van­tó la tela de su va­que­ro para ver su to­bi­llo. Te­nía la piel ara­ña­da y em­pe­za­ba a san­grar. Juan se acer­có a ella, le puso la mano en la cin­tu­ra y le pre­gun­tó con ter­nu­ra:

—¿Es­tás bien?

Pue­de que fue­ran los ner­vios, el can­san­cio o el ca­lor. La cues­tión es que Sara se in­cor­po­ró y se giró ha­cia Juan con el fir­me pro­pó­si­to de abra­zar­lo y de­cir­le que sí, que es­ta­ba bien, y que siem­pre lo es­ta­ría mien­tras si­guie­ran jun­tos. Pero no lo hizo. Una ima­gen in­só­li­ta, in­creí­ble, casi gro­se­ra, lla­mó su aten­ción an­tes si­quie­ra de que pu­die­ra es­ta­ble­cer con­tac­to vi­sual con su ma­ri­do. Una ima­gen que pro­vo­có que Sara no du­da­ra en sol­tar la si­lla de Lo­re­to ni en apar­tar a Juan de un em­pu­jón para dar unos pa­sos ade­lan­te y ob­ser­var­la con suma aten­ción.

A tan solo unos me­tros, en un rin­cón apar­ta­do, una her­mo­sa mu­jer tra­ta­ba de es­con­der su im­pa­cien­cia tras unas os­cu­ras ga­fas de sol. Era una mu­jer be­llí­si­ma y so­fis­ti­ca­da, de esas que lla­man la aten­ción con su sola pre­sen­cia pero que, ade­más, car­gan su out­fit de ex­clu­si­vi­dad. Lle­va­ba su me­le­na ru­bia re­co­gi­da en una ori­gi­nal tren­za de raíz que des­ve­la­ba un cue­llo es­bel­to y una piel se­do­sa, li­ge­ra­men­te bron­cea­da. Su ves­ti­do, ne­gro y sin man­gas, te­nía un cor­te tan ex­qui­si­to que ha­bría he­cho pa­re­cer una prin­ce­sa in­clu­so a Ja­son Mo­moa. Se ce­ñía a su cuer­po con ele­gan­cia y lle­ga­ba has­ta la al­tu­ra jus­ta para des­cu­brir unas ro­di­llas fir­mes y unas pier­nas de es­cán­da­lo, en par­te gra­cias a unos fi­ní­si­mos za­pa­tos de ta­cón que ha­cían jue­go con un bol­si­to que la mu­jer lle­va­ba en el bra­zo con el es­ti­lo de una dio­sa.

—No pue­de ser —mur­mu­ró Sara, plan­ta­da en­tre la mul­ti­tud como una fría es­ta­tua.

Y, como si hu­bie­ra dis­tin­gui­do una voz fa­mi­liar en­tre el gui­ri­gay que rei­na­ba en el ae­ro­puer­to, la mu­jer ele­gan­te se giró ha­cia ella, des­li­zó sus ga­fas has­ta la pun­ta de su na­riz con un mo­vi­mien­to más que es­tu­dia­do y, du­ran­te un bre­ve ins­tan­te, son­rió.

Aun­que nada te­nía que ver con la pre­cio­sa hippy jo­vial y se­re­na que Sara se ha­bía ima­gi­na­do, esa mu­jer era, sin duda, Ca­ye­ta­na. Su re­bel­de y trans­gre­so­ra her­ma­na pe­que­ña.

—¡Sa­ri­ta! —ex­cla­mó, co­rrien­do a lan­zar­se en sus bra­zos.

—Caye… —dijo Sara con di­fi­cul­tad. Oír su voz lla­mán­do­la así, Sa­ri­ta, y sen­tir su cuer­po afe­rrán­do­se al suyo, fue como vol­ver a es­tar en casa des­pués de vi­vir una pe­sa­di­lla de tre­ce años.

—No sa­bes cuán­to te he echa­do de me­nos, Sa­ri­ta. Me ha­ces tan­ta fal­ta… Y des­pués de lo mal que me por­té con­ti­go… No lo pue­do creer… ¿Po­drás per­do­nar­me? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na mien­tras la abra­za­ba.

Sara no supo qué res­pon­der. Eran tan­tas emo­cio­nes y es­ta­ba tan sor­pren­di­da, que solo acer­tó a de­cir:

—Sien­to mu­cho lo de Ál­va­ro.

Ca­ye­ta­na des­hi­zo su abra­zo y, ca­biz­ba­ja, rozó su na­riz con un pa­ñue­li­to blan­co de tela que ha­bía sa­ca­do de la nada.

—Lo sé, Sa­ri­ta, gra­cias. Le caís­te tan bien…

Como siem­pre y a pe­sar de todo, Sara sin­tió la im­pe­rio­sa ne­ce­si­dad de ha­cer algo para dis­traer a su her­ma­na y evi­tar que llo­ra­ra.

—Mira, Caye, este es mi ma­ri­do —dijo cuan­do tomó su bra­zo para con­du­cir­la has­ta el lu­gar don­de se en­con­tra­ban Juan y Lo­re­to.

Ca­ye­ta­na se re­com­pu­so y, sin qui­tar­se las ga­fas, le dio a Juan un cor­to, frío y pre­ten­cio­so abra­zo.

—Juan, en­can­ta­da de co­no­cer­te.

—Igual­men­te —con­tes­tó él a du­ras pe­nas, ocu­pa­do en di­si­mu­lar su sor­pre­sa.

Su cu­ña­da era, sin duda, la mu­jer más her­mo­sa que ha­bía vis­to ja­más. Pero el mo­ti­vo de su asom­bro era el enor­me pa­re­ci­do que guar­da­ba con Sara. Te­ner a Ca­ye­ta­na de­lan­te era como es­tar fren­te a una ver­sión pro de aque­lla jo­ven fa­bu­lo­sa que co­no­ció en una fies­ta y de la que se enamo­ró al ins­tan­te. La mu­jer a la que ha­bía ju­ra­do amar siem­pre y con la que ape­nas ha­bía he­cho el amor des­de que se con­vir­tió en ma­dre.

—Qué suer­te has te­ni­do con Sa­ri­ta, Juan. Es tan lis­ta… ¡Toda una doc­to­ra! ¡Neu­ró­lo­ga ni más ni me­nos! Tú se­rás ci­ru­jano plás­ti­co como poco, ¿no? —dijo Ca­ye­ta­na, como quien re­suel­ve una sen­ci­lla ecua­ción de pri­mer gra­do.

—No… Yo… Soy eco­no­mis­ta —acla­ró Juan, sin com­pren­der la re­la­ción y con un li­ge­ro es­co­zor en su ego que de­ci­dió ig­no­rar por el bien de su au­to­es­ti­ma.

Ca­ye­ta­na lo miró de arri­ba aba­jo con suma aten­ción y, por la mue­ca que se di­bu­jó en sus la­bios, es­ta­ba cla­ro que es­pe­ra­ba algo más.

—Y esta es Lo­re­to —anun­ció Sara or­gu­llo­sa, se­ña­lan­do la si­lla don­de la pe­que­ña per­ma­ne­cía tran­qui­la, cen­tra­da solo en abra­zar al ha­ra­pien­to Po.

—¡Oh! ¡Mi vida! ¡Es pre­cio­sa! Pero ¿qué le pasa? ¿Está en­fer­ma? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na.

—No, ¿por qué?

—Como va así, en pi­ja­mi­ta y toda des­pei­na­da…

—Sí, bueno, en reali­dad es su ropa in­te­rior. Le he­mos qui­ta­do lo que lle­va­ba pues­to para que no tu­vie­ra ca­lor —se ex­cu­só Juan, sin en­ten­der muy bien por qué.

—Caye, ¿ese de ahí es Kin? —pre­gun­tó Sara.

—Sí. Está enor­me, ¿ver­dad?

Ca­ye­ta­na hizo una seña dis­cre­ta a un mu­cha­cho alto y des­gar­ba­do que ca­mi­nó ha­cia ellos es­for­zán­do­se por ta­par, con un lar­go fle­qui­llo ru­bio, su in­ci­pien­te acné. Lle­va­ba ber­mu­das, polo ne­gro y era más que evi­den­te que se sen­tía in­có­mo­do ves­ti­do así. Tras él, ca­mi­na­ba un hom­bre re­gor­de­te de son­ri­sa amis­to­sa cuya piel mo­re­na ha­cía des­ta­car una gua­ya­be­ra blan­quí­si­ma.

—Kin, te pre­sen­to a nues­tra fa­mi­lia.

—Mu­cho gus­to —dijo el mu­cha­cho, ex­ten­dien­do su mano ha­cia Juan y dán­do­le un tí­mi­do beso a Sara.

—Te acom­pa­ño en el sen­ti­mien­to —dijo Juan.

—Gra­cias —mu­si­tó el jo­ven que, acto se­gui­do, pul­só con di­si­mu­lo los bo­to­nes la­te­ra­les de su te­lé­fono has­ta que una mú­si­ca es­tri­den­te sa­lió ve­la­da de los au­ri­cu­la­res inalám­bri­cos que pa­re­cían sol­da­dos a sus ore­jas.

Ca­ye­ta­na lo miró dis­gus­ta­da y, jus­to cuan­do pa­re­cía que iba a re­pren­der­lo, al­guien irrum­pió en la con­ver­sa­ción con la cla­ra in­ten­ción de evi­tar­lo:

—Per­mí­tan­me que me pre­sen­te. Soy Cel­so Pé­rez, el chó­fer de doña Ca­ye­ta­na. A sus ór­de­nes —dijo el hom­bre gor­di­to de son­ri­sa amis­to­sa y gua­ya­be­ra blan­quí­si­ma.

—Sí, per­dón —dijo Ca­ye­ta­na—. Cel­so, le pre­sen­to a mi her­ma­na, la doc­to­ra Sara Ar­cau­te, y a su es­po­so, el doc­tor Juan…

—Gon­zá­lez —se apre­su­ró a de­cir él, cuan­do se hizo evi­den­te que su cu­ña­da no co­no­cía su ape­lli­do.

—¿Gon­zá­lez qué más? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na.

—Gar­cía.

—¿Gar­cía qué más?

—Solo Gar­cía, nada más.

Tras unos bre­ves se­gun­dos de con­fu­sión, Ca­ye­ta­na reac­cio­nó:

—¡Oh! Dis­cul­pa, su­pu­se que al ser tan co­mún, al me­nos se­ría un ape­lli­do com­pues­to.

—No, lo sien­to —dijo Juan, tra­tan­do de en­ca­jar ese nue­vo ata­que a su ego.

—Bueno, no im­por­ta. Per­mi­tid­me que os acla­re que Cel­so no es solo nues­tro chó­fer, es una per­so­na muy que­ri­da y de to­tal con­fian­za que es­ta­rá a vues­tra dis­po­si­ción. ¿Ver­dad, Cel­so?

—Sí, doña Ca­ye­ta­na, cómo no —dijo el chó­fer, y como si qui­sie­ra con­fir­mar su bue­na ac­ti­tud, se di­ri­gió a Juan—: Per­mí­ta­me, yo me en­car­go de su equi­pa­je.

—Tran­qui­lo, no es ne­ce­sa­rio.

—Sí, per­mí­ta­me, por fa­vor.

Juan desis­tió al dar­se cuen­ta de la ac­ti­tud ner­vio­sa de Cel­so y lo que le pa­re­ció un ges­to de dis­gus­to en el ros­tro de Ca­ye­ta­na cuan­do pro­pu­so:

—¿Nos va­mos? Me ima­gino que que­rréis cam­bia­ros de ropa.

—Sí, lo cier­to es que sí —dijo Sara, al dar­se cuen­ta de que la cha­que­ta que lle­va­ba ata­da a la cin­tu­ra, es­ta­ba lle­na de pe­lo­ti­llas.

—Sí­gan­me, por fa­vor, el ca­rro esta por acá —dijo Cel­so.

—¿Ca­bre­mos to­dos en un co­che? Si es ne­ce­sa­rio, po­de­mos co­ger un taxi —dijo Juan.

Ca­ye­ta­na se puso muy ten­sa y lo miró con ges­to se­rio, so­bre todo cuan­do vio a Cel­so dar­se la vuel­ta para di­si­mu­lar que le en­tra­ba la risa.

—Aquí no se co­gen las co­sas, Juan. Aquí se to­man o se aga­rran —ex­pli­có con se­ve­ri­dad y un li­ge­ro ru­bor en sus me­ji­llas.

—Es ver­dad, lo sien­to —mur­mu­ró aver­gon­za­do. Con todo lo que ha­bía via­ja­do, ¿cómo ha­bía po­di­do ol­vi­dar la eró­ti­ca con­no­ta­ción del ver­bo co­ger?

—No se preo­cu­pe, doc­tor, el ca­rro de doña Ca­ye­ta­na tie­ne ocho asien­tos, ca­be­mos to­dos —dijo Cel­so, el ros­tro con­ges­tio­na­do de tan­to aguan­tar­se la risa—. Sí­gan­me, por fa­vor.

Ca­ye­ta­na y Kin lo si­guie­ron en si­len­cio. Sara y Juan se mi­ra­ron, «aga­rra­ron», que no «co­gie­ron», la si­lla de Lo­re­to, y fue­ron tras ellos.

Ca­mi­na­ron en si­len­cio por el ae­ro­puer­to has­ta que cru­za­ron la puer­ta de sa­li­da. Una vez fue­ra, los re­ci­bió una bri­sa cá­li­da y una lar­ga fila de pal­me­ras que se al­za­ban des­pe­lu­cha­das ha­cia un cie­lo azul in­creí­ble.

—¿Qué es ese rui­do tan mo­les­to? —pre­gun­tó Ca­ye­ta­na, de­te­nién­do­se de pron­to.

To­dos la mi­ra­ron sin com­pren­der, has­ta que Sara se dio cuen­ta de que se re­fe­ría al chi­rri­do me­tá­li­co que ha­cía la si­lla de Lo­re­to.

—Es esta rue­da de aquí, te­ne­mos que po­ner­le acei­te —ex­pli­có.

—¡Oh! Tran­qui­la, Cel­so se en­car­ga­rá des­pués —dijo Ca­ye­ta­na, y re­em­pren­dió la mar­cha des­preo­cu­pa­da.

Sara la miró per­ple­ja, pre­gun­tán­do­se de qué ma­te­rial se­ría el palo que se ha­bía im­plan­ta­do en la co­lum­na para ca­mi­nar tan rec­ta con se­me­jan­tes ta­co­nes. ¿Ma­de­ra? ¿Hie­rro? ¿Ace­ro blin­da­do como el que ro­dea­ba ese in­men­so to­do­te­rreno cuyo por­tón tra­se­ro se abrió en cuan­to Cel­so se acer­có a él?

—Esto es… Es… ¿Es un Karl­mann King? —pre­gun­tó Juan.

—Sí, es un Karl­mann —dijo Cel­so.

—Alu­cino…

—Fue el úl­ti­mo ca­pri­cho de Ál­va­ro —mur­mu­ró Ca­ye­ta­na, con su pa­ñue­li­to en la na­riz.

Cel­so chas­queó la len­gua con pe­sar y, vi­si­ble­men­te ape­na­do, co­men­zó a me­ter todo en el ma­le­te­ro.

—Sara, ¿me ayu­das a sa­car a Lo­re­to de la si­lla? —dijo Juan, con un tono que de­ja­ba cla­ro que no ne­ce­si­ta­ba ayu­da, pero sí de­cir­le algo.

—¿Qué pasa? —su­su­rró Sara, in­cli­na­da so­bre la pe­que­ña para sol­tar­la.

—¿A qué se de­di­ca­ba Ál­va­ro?

—Lo úl­ti­mo que supe es que era el chó­fer del due­ño del ho­tel en el que tra­ba­ja­ba.

—Im­po­si­ble —bufó Juan—. ¿Tie­nes idea de lo que vale este co­che?

—¡Shhh! Te van a oír —lo re­ga­ñó Sara, pero cuan­do Cel­so abrió la puer­ta del Karl­mann y vio su in­te­rior, com­pren­dió la reac­ción de su ma­ri­do.

Ella no en­ten­día mu­cho de co­ches, pero es­ta­ba cla­ro que aquel era la má­xi­ma ex­pre­sión del lujo. Seis asien­tos de piel, tan sua­ve que pa­re­cía de bebé del­fín, apa­re­cían dis­pues­tos unos fren­te a otros for­man­do una es­pe­cie de sa­lón al que no le fal­ta­ba de­ta­lle. Has­ta te­nía una si­lli­ta en la que po­drían lle­var a Lo­re­to.

—Y yo pen­san­do en ca­rros ti­ra­dos por mu­las… —dijo Sara.

—¿De­cías algo, Sa­ri­ta?

—No, nada. Es que… ¿Y esta si­lla?

—La man­dé com­prar esta ma­ña­na para tu bebé. Es­pe­ro que le sir­va —dijo Ca­ye­ta­na.

—¿De ver­dad hi­cis­te eso?

—¡Cla­ro! Quie­ro que vues­tra vi­si­ta a Can­cún sea lo más agra­da­ble po­si­ble, Sa­ri­ta. Es lo me­nos que pue­do ha­cer para da­ros las gra­cias por ha­ber ve­ni­do a acom­pa­ñar­nos, ¿no crees?

Sara no supo qué de­cir ni qué pen­sar. No po­día creer que, en los es­ca­sos diez mi­nu­tos que lle­va­ban jun­tas, Ca­ye­ta­na le hu­bie­ra pe­di­do per­dón y que aho­ra le die­ra las gra­cias. Su co­ra­zón cla­ma­ba por creer­la, pero no era la pri­me­ra vez que la en­ga­ña­ba y no po­día ba­jar la guar­dia.

Aún no.

[3]. Güe­ro/ra: per­so­na de piel cla­ra y ca­be­llo ru­bio. (N. de la A.)