Читать книгу KÖRPER-HAFT - Martin Romey - Страница 6

Meine trockene Zunge rollte durch meinen Mund wie der Klöppel einer Glocke, die auf der Seite liegt. Stimmengemurmel brandete immer wieder wie dunkle Wellen an meine Ohren. Ich versuchte verzweifelt in meinem Bewusstsein aufzutauchen.

Es war, als trieb ich tief unter der Oberfläche eines dunklen Ozeans. Wie kleine Luftblasen drängte mein Bewusstsein an die Oberfläche. Sie wurden jedoch von der Schwärze, die mich umgab, sofort wieder verschluckt und ich fiel zurück in den dunklen Ozean des Unbewussten.

Wieder und wieder versuchte ich mich an die Oberfläche meines Bewusstseins zurückzukämpfen, zappelte und strampelte. Und jedes Mal kam ich ein Stückchen weiter.

Irgendwo weit draußen glaubte ich, ein Gewitter wahrzunehmen. Lichtblitze zuckten unkontrolliert durch das Dunkel. Fernes Stimmengemurmel schwoll zu einer Brandung an. Aber ich konnte nichts verstehen. Ich sank wieder hinab in das Dunkel, das mich ruhig wartend empfing, als wüsste es, dass ich früher oder später doch noch in ihm aufgehen würde.

Ich hörte es kurz hintereinander mehrmals klatschen. Unsanft wurde mein Kopf zur linken, dann zur rechten Seite gerissen.

»Seien Sie doch nicht so grob!«

»Oh, das ist leider unvermeidlich, anders bekommen wir von unseren Gefangenen, wir nennen sie hier Patienten, nicht die notwendige Aufmerksamkeit in der Aufwachphase. Durch die Komprimierung der Blutgefäße in den Wangen kurbeln wir sozusagen den Kreislauf wieder an.« Der Rest ging in einem für mich unverständlichen Geblubber unter.

Ich hörte erneut ein Klatschen, das mal von rechts und dann wieder von links kam. Es hörte sich an, als würden Wellen gegen den Rumpf eines Boots schlagen, doch dieses Mal spürte ich das dumpfe Brennen in den Wangen. Ich versuchte, die Augen aufzumachen.

»Da, sehen Sie, seine Lieder fangen an zu zucken. Gleich haben wir ihn«, sagte die Stimme in einem Tonfall, als würde sie einen Hecht am Haken ans Land ziehen.

Ich hatte plötzlich das Gefühl, dass eine große Menschenmenge um mich herumstand und sich immer enger schloss. Das Gewitter, das ich vorher zu sehen geglaubt hatte, war hinter meinen Lidern immer noch da und verstärkte sich. Um mich herum brandete Stimmengemurmel. Wie bei einer vom Sturm aufgepeitschten See schlugen die Wellen der Wortfetzen immer höher. Ich versuchte, meine Lider aufzuschlagen. Doch sie waren schwer wie ein altes Garagentor, das in rostigen Angeln hing. Mit der allergrößten Willensanstrengung schaffte ich es, die Augen aufzureißen. »Jetzt!«, schrie eine völlig euphorische Stimme.

Wenn Schmerz – WEISS – sein kann, so war er es in diesem Moment. Kalte weiße Finger aus Licht bohrten sich in meine Augen und schienen mühelos mein Hirn zu durchstechen. Tausende Nadeln aus Licht wurden auf meine Augen abgefeuert und schienen direkt in meinem Kopf zu explodieren. Das seltsame mechanische Rascheln und das Stimmengewirr machten mir plötzlich eines klar: Ich lag im Zentrum eines Blitzlichtgewitters. Die Presse war da!

»Kann er nicht mal hierher schauen, wir brauchen was fürs Titelbild!«

»Hast du es denn immer noch nicht kapiert? Er kann sich nicht bewegen ...«

Die Gesprächsfetzen vermengten sich wieder zu einem Stimmengemurmel und wurden zum Soundtrack meiner Übelkeit. Die Augen hatte ich sofort nach der ersten Blitzlichtattacke wieder geschlossen, aber das gleißende Licht war immer noch da und breitete sich unaufhaltsam in meinem Kopf aus. Magensäure kroch in mir hoch, begleitet von meinem Henkersmahl. Ich bäumte mich krampfartig auf. Aber nur innerlich – stellte ich mit kaltem Erschrecken fest. Mein Körper blieb einfach nur liegen, obwohl er sich ganz offensichtlich übergab. Was war bloß mit mir los? Schlagartig hatte mich die Panik ergriffen und einfach mitgerissen.

»Er kann sich nicht bewegen … er kann sich nicht bewegen«, echote es in meinem Kopf. Mein Mageninhalt schob sich unerbittlich in meine Mundhöhle, schwappte in die Luftröhre und drängte weiter bis in meine Nase. Kein Aufbäumen, kein Zur-Seite-Rollen, kein Um-sich-Schlagen und was wesentlich schlimmer war – keine Luft! Mein persönlicher Gott im Blaumann blitzte kurz vor meinem geistigen Auge auf und sorgte für ein sarkastisches Grinsen in mir.

Dann war statt irgendeines Gottes nur noch Panik in mir. Das Blitzlicht flackerte von draußen immer noch rot durch meine geschlossenen Augenlieder. Der schrille Pfeifton eines medizinischen Gerätes trug auch nicht unbedingt dazu bei, meine Angst zu mindern.

»Schnell, verdammt noch mal, schafft die Presse raus. Wir brauchen einen Intubator und einen Absauger, sonst erstickt er uns noch.«

«Der Regenschirm-Mörder erstickt! Toller Titel!«, meinte irgendein Reporter.

Nach einem heillosen Durcheinander hatte man sich wohl entschieden, anstatt der Presse mich mitsamt dem Bett, auf dem ich lag, in ein Nebenzimmer zu schieben, um mich ungestört behandeln zu können. Wie ein Stück Fleisch wuchtete man mich zur Seite und schob mir einen Intubator und Absauger in den Mund. Völlig losgelöst von meinem Körper bekam ich das Herumwerkeln an mir nur noch als außenstehender Betrachter mit. Ich stand schon soweit neben mir, dass ich mühelos zwischen die Ärzte und Sanitäter hätte treten können, um Tipps abzugeben: »He, wisch mal einer den Speichelfaden aus seinem Wundwinkel weg. Der Kerl versaut uns ja noch den neuen Boden! Das ist ja eklig!«

Die Tür, die mich und meine Lebenserhalter von der Presse trennte, knarzte bedenklich in ihren Angeln. »Der Sturm auf die Bastille lief sicher auch nicht glimpflicher ab«, dachte ich verwundert über diese eigenartige Assoziation und begab mich wieder in die tiefe, schwarze Stille, aus der ich vor ein paar Minuten mühevoll aufgetaucht war.