Читать книгу ICH. Aufzeichnungen aus meinem Menschenleben - Mary MacLane - Страница 27

Morgen

Meine Tage Verfliegen, Verfliegen.

Von Rechts wegen sollte meine Zeit sich in die Länge ziehen, denn so, wie ich lebe, verschwende ich meine Portion Leben.

Aber meine Tage Verfliegen – Verfliegen, Verfliegen.

Sie kommen, sie fliegen fort – bevor ich es überhaupt merke.

Ich denke, dass es Dienstag ist, aber noch während ich das denke – ist der Mittwoch gekommen und vergangen: und der Donnerstag stürzt herbei. Dienstag, blau-und-golden oder grau-und-silbern mit seinem Morgen und seiner Nacht, ein wenig Essen, seinem Türenöffnen und seinen Gedanken: Mittwoch mit der gleichen Ausstattung: Donnerstag noch einmal das Gleiche.

Jeder Tag kommt und geht wie ein Blitz gefilmten, silbergefärbten, verstümmelten Lichts.

Aber an jedem gibt es genug Zeit, um mit etwas entzückend Alltäglichem in Berührung zu kommen: Zeit für die stürmische listige Freude, die es macht, die ewigen Stimmungen und Romanzen all der kleinen Dinge, die mich umgeben, zu schmecken, zu riechen und zu fühlen – meiner Uhr, meines Fensters, meinem Tiegel Feuchtigkeitscreme, meiner beiden Daumen. Jeder Tag hält genug Zeit bereit, um der geheimnisvollen Gottheit des Alltags eine ermüdende, glimmende, fiebrige Huldigung zukommen zu lassen.

Mein Leben verlangt mir die schrecklichsten Huldigungen ab.

Ich verzehre mich – schwach, erschöpft bin ich, eine trostlose, rastlose Liebe zum Leben brennt mich aus.

Meine Tage Verfliegen so rasch, während meine Zeit sich von Rechts wegen bleiern hinziehen sollte, um mich für meine barbarische Nutzlosigkeit zu bestrafen.

Kein einziger Tag ist lang und groß genug, als dass er hinreichte, um das kräftige Grün, das mörderische Rot und das süße, blasse, überraschende Violett des Sonnenunterganges über der Wüste im Westen zu lieben: nicht groß genug, um den Geruch eines Regenschauers im August zu lieben: noch um die flammende, feingliedrige Essenz des Dichters John Keats zu lieben.

Kaum, dass ich endlich damit beginne, jedes dieser Dinge im vollen Maß seiner Liebes-Würdigkeit zu lieben – ist das Heute vorbei: und das Morgen, an dem für jedes Ding ein neues Liebesspiel begonnen werden muss, ist gekommen.

Aber während ich noch sage »ist gekommen«, ist es vergangen.

So Verfliegen meine Tage – Verfliegen, Verfliegen!