Читать книгу Мировая поэзия - Михаил Меклер - Страница 15

Я передвигался, помечая крестом,

белую карту твоей нежной кожи.

Крался мой рот, по тропам тайком,

жаждая тебя, на паука похожий.

Грустное, милое чудо, ты так грустила,

с тобой я сидел у кромки вечерних вод.

Лебедь, деревце, нечто, тебя смешило,

спела лоза, созревал виноградный плод.

Из гавани к тебе плыла моя нежность.

Безмолвие сна усыпили одинокий причал.

Море меня досаждала и верность,

я метался меж двух гондол и молчал.

Меж губами и стоном, что-то ушло в могилу,

взлетало что-то, от грусти и забытья.

Удержал ли невод воды неимоверную силу?

Река лишь дрожью обнимала меня.

И всё же кто-то пел, задевали эти слова,

хотелось к жадным губам, прикоснуться, поспеть.

Да продлится навеки эта власть, эта сила,

чтобы радостью слов тебя прославить и спеть.

Гореть, лететь, набатом творить рукой безумца.

Грустная нежность, что делаешь ты со мной!

Стоит заглянуть в студёный омут колодца

и закроется сердце, словно цветочек ночной.