Читать книгу Дубайские дневники. Любовь и приключения в Дубае - Ребекка Викс - Страница 19

Я здесь уже больше месяца и никак не могу привыкнуть к тому, что двери в преисподнюю Дубая открываются изнутри сверкающего чистотой торгового центра или роскошного отеля. Каждый раз, когда вхожу в блистающий «Emirates Towers», поднимаюсь вверх по безукоризненно чистому эскалатору, проплываю мимо дорогих магазинов часов и захожу в «Harry Ghatto's» (который стал нашим почти самым любимым местом в целом мире), я чувствую себя грязной. Это потому, что я знаю: когда придет время уходить, я, вместо того чтобы спуститься на первый уровень, могу упасть, перед магазином с дорогущими часами исполнить совсем не забавный танец «Я озорной ночной вор» или блевануть на блестящий порог соседнего «Starbucks».

Конечно, напиться и буйствовать здесь на публике – это неправильно. Конечно, напиваться и буйствовать неправильно в любом месте, если только на вас не футбольная фуфайка и вы не в отпуске на Ибице. Но если в других странах вы, нетвердой походкой выходя из клуба, исчезаете в глубинах темной ночи, то в Дубае вы вываливаетесь в чистый, ослепительный поток света роскошного отеля и наталкиваетесь на неодобрительные взгляды арабской семьи, наслаждающейся свежевыжатым апельсиновым соком.

Стараться выглядеть трезвой перед столь многочисленной публикой – настоящее испытание для британской силы воли двадцати с небольшим лет от роду. Кроме того, всем известно, что, когда стараемся выглядеть кем-то, у нас ничего не получается и мы становимся еще более неловкими.

Например:

Мама. Ты пьяная?

Дочь-подросток. Пошему ты за мной сегда следишшш? Ты шо, мне ни дыряешшш? Сам ты пьяная. (Падает.)

Никто не хочет дружить с человеком, побывавшим в тюрьме. Мне достаточно представить на руках наручники, как я тут же выпрямляюсь, даже если мое состояние посткараоке граничит с бессознательностью. А представить себе ночь за решеткой в компании потных местных фруктовых воров – этого обычно хватает, чтобы удержать меня от потребности запрыгнуть на спину друга и закричать: «Отвези меня домой как пони, давай же, лошадка, но-о, поехали!», как это часто случалось прежде на Тоттенхэм-Корт-роуд.

Как вы можете догадаться, это не всегда просто. В Лондоне, невнятно попрощавшись с друзьями в три часа утра, я обычно шла, спотыкаясь, по лабиринту закоулков Сохо с полным животом чипсов и соуса карри, дожидалась автобуса номер «восемь», поднималась на второй этаж, засыпала, прижавшись головой к стеклу, и просыпалась через три часа, покрытая соусом. Я была анонимом. Невидимкой. Никем.

Однако в Дубае, если вы все же умудрились выйти из какого-нибудь роскошного отеля или торгового центра, не свалившись в фонтан и не врезавшись в свежезамороженную ледяную скульптуру, вам, чтобы добраться до дома, придется положиться на кого-то другого. Метро здесь пока нет. Не говоря уже о ночном автобусе.

Поездка на такси домой после веселой ночи должна, разумеется, сопровождаться пением и контрольным опросом всех, включая не говорящего по-английски водителя, уже восемнадцатый час катающего по округе всяких идиотов. Также необходимо каждый раз настойчиво повторять, что не все британцы – пьяные кретины, уничтожающие кропотливо создаваемую и достойную всяческого уважения городскую культуру. Здесь заложено так много рисков – сохранение наших привычек и традиций, уважение к нашему наследию и старание не забыть, кто мы на самом деле, когда окружающий мир меняется столь стремительно. Но это то, что мы должны стараться сохранить, ради наших корней.